Blog de Manolo Saco

En el partido columnista, el que está formado por periodistas que escriben columnas, hay militantes para todos los gustos, y cada uno con sus manías, querencias, obsesiones y fobias. Como la vida misma, o como un extraño sillón de psiquiatra donde los médicos pagáis en vez de cobrar por escuchar.

Una de mis campañas vitales, ya la conocéis, es un imposible, una quimera, el intento de desmontar el gran negocio de las religiones, un poder multinacional que convierte en aficionados a los dueños de Microsoft. Inútil campaña la mía, pues los clérigos de toda condición compiten entre sí en ofrecer a su clientela promesas imposibles que no están a mi alcance. Los médicos saben que la verdad no siempre hace felices a los pacientes.

Otros compañeros del partido columnista pasean también sus obsesiones, sus afanes redentoristas, con el mismo escaso éxito que el mío. Manuel Vicent, por ejemplo, tiene por costumbre todos los años, cuando comienzan las ferias taurinas de primavera, escribir una de sus inquietantes columnas denunciando la tortura del toro, una extraña “fiesta” en la que se divierten todos menos el anfitrión, muerto salvajemente desangrado en la arena.

También con cierta regularidad, y tan estérilmente como nosotros dos, Manuel Toharia, periodista científico, un moderno renacentista que dirige ahora el Museo de las Ciencias de Valencia, predica todos los años a quien quiera oírle lo que él considera el sinsentido del cambio de horario que acabamos de estrenar. Toharia, al igual que muchos empresarios del sector energético, duda del supuesto ahorro de energía subsiguiente, pues la industria y el comercio, por ejemplo, tienen su actividad en interiores, siempre con luz artificial.

Por lo que he leído, el balance es tan complejo que resulta muy difícil llegar a una conclusión segura. Si tecleáis en la Wikipedia “horario de verano”, encontraréis una exposición detallada de los pros y contras de esta medida, para unos deseada y para otros desquiciante por su efecto de jet lag que puede durar semanas.

No sé si se ahorra energía. Y no lo sé porque lo ignoro, como decía Tip, aunque creo notar que sus efectos son más psicológicos que económicos. La gente joven, la que hace más vida de calle que de mesa camilla, saluda el cambio de hora de verano como un tiempo extra de regalo. Algunas madres con hijos pequeños, en cambio, quisieran tener un par de palabras con el inventor del reajuste horario. Que a las dos de la madrugada sean las tres tiene un pase. ¿Pero quién mete de pronto en la cama a un niño a las nueve de la “noche” con el sol brillando todavía en el firmamento?

Las campañas electorales tienen mucho de instinto animal, como paradas nupciales donde los machos libran combates a brazo partido, casi a muerte, por ganarse los favores de las hembras, que somos los votantes. Es la batalla de la seducción, que te perfora un agujero en el estómago y no te deja pensar más que en eso… en conseguir la presidencia del gobierno.

Y al igual que en los escarceos amorosos, los pretendientes acosan a sus votantes con promesas de amor difíciles de cumplir, y multiplican por radios, televisiones y mítines sus dulces tonterías sin el menor sentido del ridículo. El caso es que todo vale para llevarse al huerto a su objeto de deseo. De la misma manera que se comportan los gatos de mi pueblo, que tienen frita a mi Teresiña, la gata más dulce y más golfa de la comarca, con arrumacos y maullidos que abren las carnes en las noches del frío invierno, pero que no descuidan la pelea abierta con los machos contrincantes para hacer valer el poder de sus genes. Como la vida política misma: por un lado le traigo a usted 400 euros de indemnización por familia, y por el otrole advierto que mi adversario es un bobo solemne, proetarra y hundepatrias.

El tópico manda que después de hacer el amor (yo antes decía follar, pero no es políticamente correcto) el macho de nuestra especie se quite de encima la pierna sudorosa de su amada, arregle el embozo, se encienda un pitillito y disfrute, con los ojos y la mente en blanco, de la calma después de la cabalgada salvaje.

Esa quietud posterior, que no suele durar mucho, es la mejor parte del polvo. El músculo duerme y la pasión descansa. Justo lo que están haciendo estos días los contendientes de los partidos políticos, más preocupados ahora, como los novios de mi Teresiña, en restañar las heridas y arañazos recibidos en la contienda que en asegurar la perpetuación de sus genes.

España, tras el gran orgasmo electoral, es una balsa, un país maravilloso, se respira paz hasta en las horas punta, sin paro ni inflación, con hipotecas que se pagan solas y bombas de ETA que parecen la mascletá.

Durará poco, así que dejadme que me fume en calma el último pitillito.
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Meditación para hoy:
En los años de la postguerra, en los que el régimen tenía muy claro que su estabilidad pasaba por la dosis adecuada de “pan y circo”, sobre todo de deporte, el fútbol compartía con los toros y el boxeo un bloque en los informativos de radio y televisión. Nuestro paso al primer mundo relegó los deportes violentos, como el boxeo o la lucha libre, a un segundo plano y a horarios vergonzantes. Hoy sólo recuerda nuestro pasado salvaje la fiesta de los toros, cuya industria ha tenido la habilidad de convertir la tortura de un animal (me refiero al toro) en arte.
El otro día veíamos a Felipe Juan Froilán, de diez años de edad, hijo de la infanta Elena, quinto en el orden sucesorio de la monarquía, acompañado por su padre Jaime de Marichalar en los toros, en la misma barrera para no perder ripio. El torero tuvo la ocurrencia de regalarle al infante una de las orejas ensangrentadas del toro, pensando quizá que una oreja sangrante es uno de los mejores regalos que se le puede hacer a un niño de su corta edad.
Cuentan las crónica que Felipe la rechazó, pero no sabemos si por repugnancia o por lucidez. Habrá que esperar a que se haga mayor.

En el debate que estamos manteniendo estos días sobre la conveniencia o no de la monarquía he encontrado más de un republicano temeroso que prefiere acogerse al principio básico de la informática: si funciona, no lo toques.
De joven conocí en el círculo de amigos de mi padre a varios monárquicos, y entre ellos a un carlista. Cuando le pregunté a mi padre cómo alguien podía caer en el absurdo de ser carlista a mediados del siglo XX me pareció ver que ponía la cara de estar recopilando las palabras necesarias para explicarme los procesos que se desarrollan en el mundo cuántico de las partículas subatómicas. Por lo menos. “Pues uno es monárquico, o carlista, de la misma manera que es del Atlético de Madrid o del Deportivo de La Coruña”. Mi padre era profesor, y lo explicaba todo tan fácil que desde aquel instante supe que de mayor llegaría a descifrar sin problemas, gracias a su método, la Teoría de cuerdas y cuantos fenómenos cuánticos se cruzaran en mi camino.
Si le preguntas a un monárquico por qué es monárquico te dirá también “porque funciona”, y no importa que le contestes que también las repúblicas funcionan, o que hay monarquías abominables como la de Arabia Saudí.
Como diría el muñeco de Jesulín de Ubrique, la monarquía es como los toros. Ambas comparten esas razones que la razón ignora. Como esos amigos inteligentes, afiliados a una ONG, brillantes profesionales, que adoran a sus hijos, a la mujer de su mejor amigo, a los perros, que ayudan a cruzar a los ciegos en los pasos de peatones, pero que adoran la fiesta de los toros.
Uno se pregunta cómo personas tan sensibles como ellos pueden soportar el espectáculo de la tortura de un toro en la plaza, y lo que es peor, cómo pueden reconocer arte en aquella orgía de sangre, en la agonía de un animal tan noble, mientras el matador compone ridículas posturitas de ballet marcando paquete.
Y me quedo pensando que es más fácil entender por qué alguien llega a ser del Atlético de Madrid que aficionado a los toros o a las monarquías. Que ya es decir.