Blog de Manolo Saco

Cuentan los corresponsales extranjeros que en la guerra de Georgia, donde las tropas rusas bombardean indiscriminadamente ciudades de Osetia del Sur, tan sólo las organizaciones humanitarias, como la Cruz Roja, son testigos del abuso de fuerza del “re-nazimiento” de la URSS. Cuatro periodistas han sido eliminados ya por las fuerzas rusas desplegadas en un territorio que consideran suyo, por la peor de las razones, la que más guerras ha provocado a lo largo de la historia, después de las religiosas, por supuesto: la identidad étnica, el concepto de raza pura, el abono con el que florece el nazismo en todas sus formas y disfraces. Si a ello mezclamos los intereses geoestratégicos, como la posesión de las vías de suministro del gas y el petróleo, creo que ni la ONU ni la visita de Sarkozy podrán parar la gestación de la nueva ampliación de la URSS.

Ayer, mientras pensaba en el papel impagable (por más que pensemos que lo pagamos) de las agencias humanitarias en los conflictos, veía en televisión, antes del telediario, en un programa que dicen del corazón, a la Duquesa de Alba, una de las mayores fortunas de España, sentándose trabajosamente en una mesa petitoria para recabar fondos para la Cruz Roja. Quizá sea necesario, para mover a la generosidad de los donantes, la utilización de los personajes públicos de fama para estos menesteres. Pero os puedo decir que lo de ayer no era un espectáculo para mentes sensibles, tanto por el estado balbuciente de la duquesa como por el mensaje hiriente que se desprendía de ver a una Grande de España (la más grande) jugando a las obras de caridad.

El reportero (creo que dejan en verano demasiadas cosas en manos de los becarios) acompañaba el disparate con comentarios todavía más disparatados, lo que me ratifica en la convicción de que los jefes de redacción están de vacaciones mientras dejan a sus becarios asilvestrados a su aire. “Después de hacer una generosa donación…” decía más o menos el reportero, la duquesa animaba a sus conciudadanos a colaborar con Cruz Roja, una representante de la nobleza que “ni siquiera en vacaciones descuida sus actividades benéficas”.

Tremendo. Sus actividades benéficas. Sé que esta forma de ganarse en cómodos plazos un puesto en el paraíso es consecuencia directa de su educación. La caridad por encima de la justicia, para la mayor propietaria de tierras de labor en España, denunciada repetidas veces por las lamentables condiciones laborables en las que mantiene a sus trabajadores.

Difícil equilibrio el de Cruz Roja, recabar fondos a cualquier precio, como si el dinero no oliese (pecunia non olet), para poder aliviar conflictos al otro lado del mundo bajo el amparo del más puro logotipo de la justicia y la solidaridad. De color rojo, como el alma de las buenas gentes.
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Meditación para hoy: acabo de ver el partido agónico de baloncesto España-China. Estos chicos me van a matar. No tienen piedad de mi pobre tensión.

Lleva tantos años alejada de la realidad, o mejor dicho, acomodando la realidad a sus intereses, que la Iglesia se ha dado cuenta ahora de que la acumulación de riqueza (bueno, de “excesiva riqueza”, tampoco hay que pasarse) es un pecado que ofende a su dios.

Lo ha descubierto de pronto el Penitenciario Mayor del Vaticano, curiosamente el encargado supremo de la administración de indulgencias, cuyo tráfico de compraventa enriqueció a la corte vaticana durante siglos, cuyas escandalosas y pecaminosas prácticas de chalaneo provocaron nada menos que la Reforma luterana. Parece como si la Puta de Babilonia, enriquecida durante siglos con la práctica de la venta de parcelas del Cielo a cambio de los bonos basura de las indulgencias, acabara de descubrir ahora las advertencias del Evangelio.

La organización más rica de la Tierra gracias a su connivencia con los poderosos, que acrecentó su tesoro con las fortunas de sus ricos y acongojados fieles en el lecho de muerte a cambio de la promesa de una batería de misas para su salvación eterna, la que guarda en sus museos, palacios, castillos, catedrales y monasterios la mayor concentración de obras de arte y piezas de oro y plata engarzadas de piedras preciosas, la que expolió los bienes de la población torturada en los autos de fe de la Santa Inquisición, esa Iglesia descubre ahora que quizá el Cristo de que hablan tenía razón cuando anunciaba la imposibilidad absoluta de que un rico entre en el reino de los cielos.

Supongo que previamente el Penitenciario habría leído las declaraciones del príncipe primado de la Iglesia española (se hacen llamar príncipes, por si a alguien le queda alguna duda sobre su testimonio vital), el cardenal Cañizares, al periódico Corriere della Sera, haciendo valer la preeminencia de las leyes de su comunidad de vecinos espirituales sobre las leyes aprobadas para todos los ciudadanos en el Parlamento español. El mismo al que hace poco veíamos en una ceremonia religiosa vestido con una capa pluvial de seda púrpura de siete metros de largo, como la parodia de una novia rica.

Me enteré por el telediario. Tras la noticia de que el Penitenciario Mayor denunciaba la “injusticia social insostenible” de la desigualdad, daban paso a continuación a la imagen de los últimos cadáveres de infieles llegados en cayuco a nuestras playas.

Y entre ellos estaban los voluntarios de Cruz Roja, vestidos también de púrpura, con la cruz de la dignidad a sus espaldas, llevando consuelo a los supervivientes.
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Primera meditación para hoy:

He visto a Mariano Rajoy anunciando que no se va, que se presenta a su reelección (¿pero quién elige a quién en ese partido?) para la presidencia del PP en el próximo Congreso.

Jamás el lenguaje corporal estuvo tan divorciado del verbal. Era el gesto de la derrota en carne viva, con la mirada huidiza y un tono de voz casi lloroso, como si las palabras pesaran al caer. Donde Mariano decía con la palabra que se quedaba, su cuerpo iba por libre anunciando que sólo se quedaba como un último sacrificio por su partido, como una pieza de la transición inevitable, para impedir que se produzca un vacío de poder hasta el próximo Congreso, para evitar, quizá, con su interinidad el espectáculo poco edificante de los barones de su partido disputándose a cara de perro los restos del naufragio electoral.

Sus compañeros le aplaudieron al término de su intervención, con muy poco entusiasmo y una calidad infame en el sonido del palmeo, todo hay que decirlo. Y más que aplausos, lo juro, parecían palmaditas de conmiseración en la espalda, como diciendo: “Mariano, no llores, hombre, ella no te merecía”.

Ella era ¡PAÑA!, y la muy infiel se había largado con el chulo de Zapatero. Hay que joderse.
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Segunda meditación para hoy:

En mi Ourense natal hay un personaje al que le cuadra como un guante el traje del cacique tradicional. Es el presidente del PP de la provincia, José Luis Baltar, un político a la antigua usanza, capaz de tejer un entramado político fabuloso de familiares y amigos en las instituciones que contamina. Para los que no sepáis de él os diré que parece un trasunto del bufón Martínez Pujalte, capaz de pasear por la calle con un trombón acompañado de su hijo, cantando “si no eres del PP, jodeté, jodeté”, como hizo en las anteriores elecciones para bochorno de sus conciudadanos. Por supuesto, odia la asignatura de Educación para la Ciudadanía.

Este personajillo histriónico acaba de insinuar, al mejor estilo de la emisora de los obispos, que es muy sospechoso esto de que los atentados antes de las elecciones acaben beneficiando al PSOE: “Ahora por norma tres días antes de los comicios hay un atentado” (…), y continúa: “A buenos entendedores, pocas palabras bastan”.

Y es verdad, sólo hay que oírle durante un par de minutos para conocer en toda su extensión la catadura moral del personaje.

Como dicen los retóricos, aún se oyen los ecos del ruido ensordecedor del día de la banderita. Antes, hacia finales de octubre -no sé si continuará siendo así de ahora en adelante- había un “Día de la Banderita” de la Cruz Roja, una bandera solidaria, sin color político. Conseguías una de ellas para la solapa a cambio de un donativo destinado a sufragar las actividades de miles de voluntarios de toda España en favor de los refugiados, inmigrantes, drogodependientes, afectados por el sida o mujeres maltratadas. Ese sí era un banderín de enganche y no éste del odio.
El día de la banderita del PP vivido el viernes pasado, además del día de la banderita del rencor, lo fue de la banderita del ridículo. Cuando vi a Mariano acudir a los actos de Madrid, al desfile de las fiestas armadas que conmemoraba el Día de la Hispanidad, cuando le vi, digo, banderita en mano, agitándola como los niños, rodeado de su banda de agitadores de banderitas y de ánimos patrios, como recién llegados a Disneylandia, me dije que no era posible tanta irresponsabilidad, tanta fachatez.
Y sí era posible. Mariano, al fin, tras años de ocultamiento de su verdadera identidad moral, decidió salir del almario donde guarda su alma de agitador, se puso su banderita, roja como labios de arrebatado carmín, amarilla como las mechas del pelo de Madonna, y salió a la calle a celebrar su “Día del orgullo rey”. Nada de ocultar su doble vida. Un facha es un facha, y eso hay que llevarlo con orgullo, hasta la tribuna donde su rey preside el acto, para demostrar que Mariano y sus secuaces también son gente normal, patriotas de una pieza, aunque la vida les empuje a salir a la calle con esa pinta de chulos.
Y con él, todo el coro de la extrema derecha, esa tropa que ha descubierto que las banderas tienen un doble uso, como el sexo, por delante y por detrás: por delante agitan el aguilucho de su trapo sagrado, como un señuelo para las gaviotas, y por detrás utilizan el mástil, el símbolo fálico de los matones, para defender a la patria, si ello es menester, contra los que adoran a dioses falsos y banderas equivocadas.