Blog de Manolo Saco

Esta noche, segundo round. Al parecer, entre los preparadores de los contendientes ya nadie habla de presentarse ante la audiencia como “uno mismo”, visto que uno mismo, como Rajoy, argumenta con el insulto, tiene a la mentira por virtud, y es un cursi que sueña con niñas nacidas en una familia de padres falangistas y madres del Opus Dei. O eso me pareció entenderle.

Y a Zapatero le vienen aconsejando que al menos se indigne con más energía cuando reciba los golpes bajos, con la suficiente contundencia para que no se parezca a la niña de Rajoy a la que han pillado metiéndose en la cama sin haber rezado antes el jesusito de mi vida eres niño como yo.

El PP justifica el mal resultado del anterior debate con la pamema de que las encuestas las han desequilibrado los nacionalistas, sus grandes enemigos, lo que le ha servido en la última semana para arreciar con su discurso sobre “el orgullo de ser español”, el español que sabe contestar a encuestas como dios manda, por supuesto.

Yo aprendí de su boca que para ser español basta con haber nacido en un lugar de la península ibérica que no sea Portugal, Euskadi y Cataluña, y que estás en españolidad vigilada si naciste en Galicia y Andalucía, por ejemplo. Lo que nunca me aclaran es por qué hay que estar orgulloso de ser español, cuando en realidad no conozco a nadie que haya nacido en España con otro esfuerzo que no sea el de su madre y el placer de su padre.

Como mucho podríamos hablar de la “suerte” de ser español, en contraposición a la desgracia de haber nacido en la franja de Gaza, en Corea del Norte, en Bagdad o en Chad. Pero ¿por qué tengo que estar orgulloso de algo para lo que no he hecho el menor esfuerzo? ¿Por qué tengo que estar orgulloso de algo de lo que no están orgullosos el resto de los 6.450 millones de habitantes del planeta, que a su vez, misteriosamente, sí están enormemente orgullosos de pertenecer al pedazo de tierra donde les fueron a nacer? Según la doctrina Rajoy, ¿un alemán, como el Papa de Roma, debería estar orgulloso de ser español? ¿O es que por no ser español ya no puede estar orgulloso?

Todos los nacionalistas del mundo basan su éxito en el discurso primario de que la pertenencia a una patria es superior a cualquier otro esfuerzo personal, como los seguidores de los equipos de fútbol, como los fieles de las religiones: la virtud suprema es la pertenencia al grupo, pues han llegado a interiorizar que por el mero hecho de “ser de” son ya mejores que los demás.

Inexplicablemente, los nigerianos son felices por no haber nacido en París, los mahometanos dan gracias a Alá por no haber nacido en Ourense, y los sufridores del Atlético de Madrid… bueno, ese es tema para otro día. Para eso, ni Mariano tiene una explicación racional.

En el debate que estamos manteniendo estos días sobre la conveniencia o no de la monarquía he encontrado más de un republicano temeroso que prefiere acogerse al principio básico de la informática: si funciona, no lo toques.
De joven conocí en el círculo de amigos de mi padre a varios monárquicos, y entre ellos a un carlista. Cuando le pregunté a mi padre cómo alguien podía caer en el absurdo de ser carlista a mediados del siglo XX me pareció ver que ponía la cara de estar recopilando las palabras necesarias para explicarme los procesos que se desarrollan en el mundo cuántico de las partículas subatómicas. Por lo menos. “Pues uno es monárquico, o carlista, de la misma manera que es del Atlético de Madrid o del Deportivo de La Coruña”. Mi padre era profesor, y lo explicaba todo tan fácil que desde aquel instante supe que de mayor llegaría a descifrar sin problemas, gracias a su método, la Teoría de cuerdas y cuantos fenómenos cuánticos se cruzaran en mi camino.
Si le preguntas a un monárquico por qué es monárquico te dirá también “porque funciona”, y no importa que le contestes que también las repúblicas funcionan, o que hay monarquías abominables como la de Arabia Saudí.
Como diría el muñeco de Jesulín de Ubrique, la monarquía es como los toros. Ambas comparten esas razones que la razón ignora. Como esos amigos inteligentes, afiliados a una ONG, brillantes profesionales, que adoran a sus hijos, a la mujer de su mejor amigo, a los perros, que ayudan a cruzar a los ciegos en los pasos de peatones, pero que adoran la fiesta de los toros.
Uno se pregunta cómo personas tan sensibles como ellos pueden soportar el espectáculo de la tortura de un toro en la plaza, y lo que es peor, cómo pueden reconocer arte en aquella orgía de sangre, en la agonía de un animal tan noble, mientras el matador compone ridículas posturitas de ballet marcando paquete.
Y me quedo pensando que es más fácil entender por qué alguien llega a ser del Atlético de Madrid que aficionado a los toros o a las monarquías. Que ya es decir.