Blog de Manolo Saco

A Federico Trillo, miembro de la secta del Opus Dei, le parece que los autores intelectuales del atentado del 11-M no han sido descubiertos. Después de dos sentencias judiciales y miles de folios en los que se demuestra quiénes son los autores, Federico Trillo busca a los suyos, a los intelectuales, porque desconfía de los jueces, que quizá son unos vagos, o unos inútiles, o, lo que es peor, forman parte de la conspiración. A otro por menos se le podría tachar de imbécil, pero en el caso de un supernumerario de la secta judaica sería un análisis superficial.

Recordemos en su descargo que tiene tras de sí 2.000 años de doctrina para explicar la realidad de forma conspirativa. El fundador de su secta, que fue condenado a muerte por una confabulación entre sacerdotes, que veían en peligro los fundamentos de la religión oficial judaica, y los albaceas políticos de una Roma amenazada por un revolucionario que se hacía llamar rey de los judíos, era para Federico Trillo el hijo de un dios, nacido de una virgen, que urdió su propia tortura y muerte como una coartada para expiar los pecados del mundo. Nada menos. Después de semejante esfuerzo “intelectual”, no vale como autor “intelectual” cualquier morito desarrapado.

Si a don Quijote le había secado el cerebro tanto libro de caballería, lo de Federico Trillo es peor: leer esa colección de sandeces reunidas en el libro del fundador de la Obra, conocido como Camino, puede traer estas consecuencias para el intelecto.

Imagínate que eres padre de cinco hermosos hijos, engendrados previamente con la oración preceptiva, “Dios mío, no es por vicio ni por fornicio, sino para darte un hijo a tu servicio”, y que cada mañana al levantarte te enfrentas a la lectura de necedades de este calibre: Camino 3. Deja esos meneos y carantoñas de mujerzuela o de chiquillo. Que tu porte exterior sea reflejo de la paz y el orden de tu espíritu. Camino 16. ¿Adocenarte? -¿Tú… del montón!? Si has nacido para caudillo! Camino 22. Sé recio. -Sé viril. -Sé hombre. -Y después… sé ángel. Camino 28. El matrimonio es para la clase de tropa y no para el estado mayor de Cristo.

Una vez asimilado pensamiento filosófico de tanta hondura (¡viva Honduras!), la realidad se torna huidiza. A la fuerza, un tipo con semejante agujero negro en la consciencia necesita encontrar un intelectual que le salve.

España está a punto de salir del estado de euforia en que la tiene sumida la selección de fútbol, de esa sobredosis cansina de vivaspaña. Fuera de la competición puramente deportiva hemos asistido a un fenómeno sociológico sólo predecible por las mentes más retorcidas, en el que la extrema derecha española y los ultranacionalismos (los extremos “se tocan”, y eso es pecado) vieron la mano negra del gobierno en el triunfo de la selección española, sólo con el propósito de adormecer nuestras conciencias.

Pan y circo, decían unos; métodos franquistas, decían otros. Si España va mal, como aseguran en la FAES, por lógica debería ir mal en todo. ¿Qué ha fallado, pues? ¿Qué hacían el rey y Zapatero abrazados, como dos “presidentes republicanos”, en palabras del delincuente de las ondas episcopales? ¿A qué viene esa hiriente alegría?

Pero si no nos ponemos de acuerdo en la definición de situaciones más sencillas, como pueden ser la desaceleración económica o la crisis abierta, no digo nada lo cara que se pone la definición de “la idea de España”, como ha dicho María San Gil, la disidente del PP a la que últimamente se le ha puesto el gesto adusto del que lleva sobre sus hombros la pesada tarea de salvar a España de todas las bestias negras, desde el terrorismo a la izquierda, pasando por los dirigentes de su partido, los peores conversos.

Le quieren cambiar ahora su idea de España, la que mantuvo la banda de los cuatro (RAZA, como la película de Franco: Rajoy, Acebes, Zaplana y Aznar) en la pasada legislatura, una banda de pensadores que había elaborado un análisis perfecto de la situación política y social… de un país imaginario.

Mientras las primeras encuestas dan un apoyo masivo al aparente giro moderado de Rajoy, los nostálgicos, como María San Gil y el hombrecillo insufrible, aferrados a los restos de su naufragio, quizá vean en las palabras del fiscal del Tribunal Supremo, en la vista que analiza los recursos presentados contra la sentencia del 11-M (“en modo alguno están todos los que son”), unas palabras de aliento para seguir soñando con su maldito país imaginario.

Ahora sólo queda que ese fiscal tan listo nos diga, de una vez por todas, quiénes son los que faltan y cómo sabe él que no están todos los que son. ¿Faltan los suicidas o faltan los que se esconden en desiertos y montañas no lejanas? Los juicios están para aportar pruebas y no para soltar la primera ocurrencia que le venga a la cabeza al señor fiscal. Los conspiranoicos pueden jugar a la novela negra si les place y si con ello consiguen más clientela, pero un fiscal del Supremo debe ser consciente del alcance de sus palabras en materia tan sensible. Es un funcionario del Estado nombrado para despejar dudas, no para sembrarlas. Los conspiranoicos han conseguido la proeza de que sus alucinaciones provoquen ya la risa floja hasta entre los suyos. Pero que tome el relevo la fiscalía no tiene ni la más puta gracia.

Yo pensaba que no existía memoria más selectiva que la de ciertos jubilados, que oficialmente están como tapias pero que oyen divinamente lo que les conviene. Algo parecido a lo que le ocurre al prejubilado de la política Mayor Oreja, que sólo veía la vida plácida de las familias de derechas bajo la bota del franquismo, mientras jugaba al balón en compañía de flechas y pelayos, cachorrillos de fascistas que con los años harían con él un penoso peregrinaje hacia un centro que nunca acaban de encontrar.
Pero el pasado, como la poesía, es un arma cargada de futuro, así que hay que elegir cuidadosamente la munición. Para los flechas y pelayos del ayer, hay mártires que sirven para construir el mañana y otros que son testigos incómodos, como los más de cincuenta evangelios apócrifos que hay que ocultar porque contradicen la unidad narrativa de los cuatro canónicos. Si eres asesinado por la izquierda, pasas al paraíso; si mueres a manos de la derecha, algo habrás hecho, como dicen esos jueces machistas que justifican una violación porque la víctima iba provocando con un escote y una minifalda de pecado.
La memoria sirve para eso, para recordar. Por ejemplo, hace unos días Mariano Rajoy recordaba ante sus correligionarios que hace cuatro años no estaba tan preparado como hoy para gobernar: se ve que, acunado ahora en los brazos de la memoria, se acuerda al fin de su desastrosa gestión de la crisis del Prestige o de la manipulación del 11-M para endilgarle los muertos a ETA.
Ahora aparecen nuevamente debajo de la alfombra de los recuerdos los traidores Tamayo y Sáenz, de la mano de Julio Ariza, empresario del PP vinculado a los medios de la ultraderecha, y señalado por su escolta como el que ordenó la protección de los tránsfugas. Esperanza Aguirre supo después premiarle los servicios prestados con sabrosas concesiones de televisión.
Pero para ejercicio de memoria, el de mañana, con la sentencia del 11-M, que pillará al PP y a su coro conspiranoico de pujaltitos, libertad genital y emisora de evangelios apócrifos mirando disimuladamente al futuro, “que es lo que importa” cuando el pasado turbio les señala con el dedo acusador.