Blog de Manolo Saco

Cuando España se la jugaba el otro día contra Rusia en la Eurocopa de fútbol, una ola de calor abrasaba el país desde Canarias a Finisterre, pero nadie hablaba del tiempo y de la madre que parió al anticiclón. El euríbor, el IPC adelantado de junio y el precio del petróleo continuaban su marcha triunfal, pero nadie hablaba de economía. ¿Nadie?

Bueno, las radios y televisiones hacían un pequeño paréntesis, no sin cierta desgana, para hablar de esas tonterías. Pero inmediatamente retomaban el hilo de nuestras verdaderas preocupaciones, la pierna de Villa, el estado de ánimo de nuestros jugadores, el gafe de Zapatero en el palco del estadio, el talismán del rey como contrapeso, la juerga inagotable de miles de españoles que pidieron por el morro su correspondiente baja por enfermedad para poder ir a Viena…

En ese minúsculo paréntesis informativo, las declaraciones acerca de la catástrofe que planea sobre nuestra economía, por boca de los dirigentes del Partido Popular (lo suyo es patológico: ni aún ayer parecían enterarse de que el Partido estaba en otra parte), sonaban todavía más a aguafiestas, como la voz de los predicadores que no soportan nuestra felicidad en el valle de lágrimas que han diseñado para torturarnos psíquicamente.

El recién ascendido a predicador, Javier Arenas, se sumó a la fiesta recordando a todos los aficionados, empezando por Manolo el del Bombo, que España atraviesa “la crisis más virulenta” que recuerda, oé, oé oé.

También aparecían en ese paréntesis las declaraciones de María Dolores de Cospedal, resucitando la teoría de la conspiración del 11-M en la COPE (en esa radio juegan su particular EuroCOPE), pagando de esta manera no sé qué peaje al delincuente de las ondas. Quizá la promesa de que el PP volverá a su vieja oposición, para salvar así la cara a los conspiranoicos, a cambio de que dejen en paz a su Mariano.

Pero el fútbol los laminó a todos. Funcionó como un pegamento de ilusión colectiva que serviría para soldar los trozos de los platos rotos por los crispadores de la pasada legislatura. Durante todos estos días pasados ayudó al abrazo común sin preguntar al vecino si era de derecha o de izquierda, si marianista o aguirrista, si homosexual o heterosexual, si vasco o sevillano. La gente fue feliz a pesar del Apocalipsis.

Esa es la grandeza del fútbol, que tiene también las propiedades de los prismáticos para contemplar la realidad: si ganas, como ayer, es como si miraras el mundo con ellos al revés, donde la economía familiar y el se rompe España quedan allá lejos, como problemas insignificantes. Pero si pierdes, toman la forma de un telescopio, donde cualquier meteorito adquiere dimensiones de roca inmensa a punto de colisionar con la Tierra.

Ni los piquetes de la extrema derecha que días pasados intentaron esparcir su baba xenófoba y homófoba infiltrados entre las masas de seguidores de la selección, ni los fascistas abertzales que agredían a otros jóvenes vascos por el atrevimiento de estar celebrando la victoria española sobre Rusia, ni ningún cenizo consiguió romper ese sentimiento de pertenencia al grupo ganador cuando la selección española se alzaba ayer con la copa ante la escuadra alemana.

Os escribo pasada la medianoche. Desde mi ventana oigo el jolgorio de gente y cláxones en una celebración que me temo va a durar hasta la madrugada. Que disfruten de la fiesta, que siempre dura poco la alegría en la casa del pobre.

Empieza a ser un latiguillo que las grandes decisiones sobre las economías nacionales de los países europeos se dilucidan en Bruselas, de manera que apenas resulta distinguible la diferencia entre gobiernos de derechas y de izquierdas. Los camioneros huelguistas se toparon con la coartada de las inamovibles normas europeas que impedían aceptar su principal reivindicación, la tarifa mínima. Las políticas de subvenciones a sectores o empresas en crisis (pongamos por caso la construcción, la pesca…) no pueden salirse del carril marcado por la superestructura comunitaria, en aras de la leal competencia.

Así las cosas, se está implantando un monoteísmo económico en el que el dios a adorar es el crecimiento global, sin que nada importe a costa de quién y de qué, o si los bancos y petroleras alcanzan beneficios estratosféricos mientras el paro y los sueldos se mantienen al nivel estratégico imprescindible para que la economía no entre en recesión. Por decirlo de otra manera, si el sueldo de un consejero de Tabacalera sube un 100% y el tuyo baja un 50%, debes sentirte afortunado pues el nivel de sueldo en la “economía global de los dos” ha crecido un 50%. ¿No es fantástico?

Tres cosas hay en la vida: salud, dinero y amor. Pero la economía ya no es de izquierdas o de derechas, y además las recetas para cocinarla parecen pertenecer al ámbito de la metafísica. Así que, descartado el dinero, a los partidos políticos parece que sólo les queda intervenir en la “salud y el amor”, en las migajas, esas pequeñas cosas cotidianas como las conquistas sociales, el estado del bienestar, las libertades democráticas y demás materias exóticas.

Una vez que el PP abdica de la extrema derecha, al PSOE le toca definir en su inminente congreso cuál va a ser su hoja de ruta para los próximos años. Su ponencia política ha recibido casi 6.000 enmiendas, y muchas de ellas en el mismo sentido: definirse sobre asuntos aparcados, como el abusivo gobierno en la sombra de la Iglesia, la ley de plazos para el aborto, la eutanasia y los avances sociales que puedan seguir manteniendo la ilusión óptica de que tenemos un gobierno progresista.
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Meditación para hoy:

La selección española de fútbol le ha pegado una paliza a la rusa. Antes, durante todo el día de ayer las radios y televisiones se habían dedicado a solicitar pronósticos a los políticos. Mariano Rajoy parece ser que fue el único que acertó con el 3-0. Lo que me hace pensar que el presidente del PP es mejor vaticinando buenaventuras que cuando predica las catástrofes y visiones apocalípticas que por fortuna nunca se cumplen. A ver si resulta que es verdad que estamos ante un hombre nuevo…

Si “sólo” el 82,7 % de los compromisarios del PP en el último congreso apoyó la candidatura de Mariano Rajoy (nada menos que un 10% más que los votos recibidos por Aznar en 1990), y si parece que lo que fracasó ha sido el aznarismo y su equipo de inventores de conspiraciones y predicciones apocalípticas, cabe suponer que un 16,7% de militantes de extrema derecha suplantó ideológicamente a la mayoría abrumadora de su partido desde hace, al menos, cuatro años.

Mariano Rajoy aparece, pues, como un Ave Fénix, aquel pajarraco del Paraíso al que dios le dio la posibilidad de renacer de sus cenizas como premio a no haber caído en la tentación de probar el fruto prohibido. Aquel Ave Fénix se repetía a sí mismo en cada nuevo nacimiento. Lo asombroso de este nuevo pájaro del PP es que después de arder por los cuatro costados antes de su congreso, renace transmutado en otro completamente distinto, purificado por el fuego.

Aquel Rajoy que recopiló la mayor colección que se recuerda de insultos y desprecios a un presidente del gobierno, aquel Mariano que se ganó a pulso el ser un campeón de la grosería, experto crispador, especialmente dotado para la mentira, aquel Rajoy, digo, renace de sus cenizas irreconocible, como un caballero, como un político responsable dispuesto al diálogo, como un centrista freudiano que ha matado por fin al padre que habita en la FAES.

Ayer le oí en una entrevista en la cadena SER, un medio de comunicación al que había sometido a un boicot hace unos meses. Y ahora ya no sé si este otro pájaro padece de una enfermedad que le impele a mentir compulsivamente, o si el de antes padecía el síndrome de Estocolmo por culpa de sus secuestradores, o si en verdad es un hombre nuevo, arrepentido como San Pablo en su camino a la Damasco del centro.

El caso es que cambios tan repentinos provocan una inseguridad generalizada en los que desconfiábamos antes y en los que desconfían ahora. Ayer aseguraba que “hay que decir la verdad para generar confianza”. Lo malo es que nunca sabremos cuál de los dos pájaros dice la verdad, cuál es el auténtico Rajoy.

El 25 de Abril de 1974, la señal para el comienzo de la que sería “la revolución de los claveles” contra la dictadura portuguesa se distribuyó inocentemente por las ondas. El “Grândola, Vila Morena” de José Afonso era la clave, y sonaba en la radio como marcha guerrera que habría de poner en pie a los militares democráticos.

En 1988, los trabajadores de la única televisión que existía en España, la pública, utilizaron su señal (más bien su ausencia de señal) para convocar una de las más exitosas huelgas generales que haya vivido este país. Los sindicatos mayoritarios convocantes se sirvieron de la televisión única para dejar los hogares sin señal, y así escenificar el comienzo de la huelga general. La televisión se vino “a negro”, como se dice en el argot televisivo, y las familias se vieron en la penosa obligación de ponerse a charlar o bien de aprovechar placenteramente las largas horas de cama, como ocurrió en el famoso apagón de Nueva York.

Horas antes de aquel 14 M, cuando el gobierno de Aznar se negaba a reconocer que el atentado de Atocha era cosa de islamistas y no de etarras, otro medio de comunicación, los mensajes sms, nos convocaron ante las sedes del PP para detener lo que empezaba a adquirir tintes de golpe de Estado encubierto.

En 1988, dejar sin señal a la caja lista era poco menos que una hecatombe para el gobierno. Veinte años después, en 2008, dejar sin señal a Telemadrid, otra televisión presuntamente pública, pero dedicada al uso y disfrute privado de la extrema derecha madrileña, apenas es una noticia a pie de página. Los sindicatos han cortado la señal durante 24 horas, pero apenas nadie se ha dado cuenta, porque apenas nadie la veía.

Sus trabajadores están hartos de verla convertida en órgano de propaganda del régimen de Esperanza Aguirre y refugio de sus secuaces, hastiados de que el aparato político ponga en entredicho a diario su profesionalidad. Pero hasta en eso tienen mala suerte mis colegas: Telemadrid no es aquella televisión omnipresente de hace veinte años, que cuando se cerraba se apagaba el mundo. La tele del PP es hoy una minúscula y sucia gota en el océano de información, una parodia de cadena, un pozo sin fondo de pérdidas que tanto aporta a la causa del Partido Popular encendida como apagada.

Víctima del morbo, yo la sintonicé ayer, por primera vez desde hacía mucho tiempo, y disfruté viendo la pantalla en negro. Nunca habían emitido tanta verdad junta.

Ahora que ha terminado el Congreso XVI, las cámaras de televisión pudieron grabar la escena del jefe de la oposición, en su vuelta al trabajo, dictando y dando órdenes a sus nuevos colaboradores. Allí estaban Sáenz de Santamaría y María Dolores de Cospedal tomando disciplinadamente notas mañaneras de sus tareas para las próximas veinticuatro horas. Era una escenificación inocente, como cuando nos presentaban los despachos del Príncipe ante su padre, el Rey, gestos quizá imprescindibles en la era de la imagen, quizá cumpliendo con el axioma de que lo que no sale por televisión no existe para el resto de los mortales.

La organización del PP tiene una habilidad innata para contar no sólo cuánto trabaja sino para anunciar que se va a poner a trabajar. Eso es eficiencia en la comunicación. En cambio el gobierno lleva tomando medidas “contundentes” contra la crisis económica (que no se llama crisis), desde hace más de un mes, y cuando se pone a contarlo se le cruzan en el camino los culebrones internos del partido de la oposición o la hojarasca patriotera de la selección de fútbol. Y con tanto ruido no hay manera de entenderle. Mis amigos conocen quién metió el último penalti de la selección, pero ignoran las medidas contundentes del gobierno y qué resultados se derivan a corto y medio plazo.

Los ingenieros saben que, utilizando determinados materiales, los puentes pueden resistir ciertos pesos y tracciones. Pero la economía es una ciencia exacta tan rara que un año puede alzarse con el premio Nobel un fiel seguidor de Adam Smith, al siguiente, un adorador de Marx, y al otro, un keynesiano intransigente.

Todos ellos habitan en este gobierno bipolar. Ya ha demostrado tener el alma dividida sobre cómo atajar los desmanes de la Iglesia, cómo conciliar las medidas de la CE de intimidación al inmigrante con el humanismo de izquierda, qué hacer con la energía nuclear, o si de las crisis como ésta se sale o no con más inversión pública, aplicando las recetas de antaño.

Estoy hecho un lío. Quizá metiendo una cámara en el Consejo de Ministros saldríamos de la inopia.
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Meditación para hoy:

Tengo un amigo ateo al que le han detectado un cáncer. No quiero dramatizar; al parecer se trata de un cáncer de esos que cuentan con una altísima probabilidad de curación. Pero mi amigo, además de ateo, se distingue por ser un tipo práctico en los negocios, siempre con un plan B en la recámara por si las cosas vienen mal dadas.

Me ha dicho que desde el anuncio de la mala noticia ha adoptado un plan B vital: ha decidido dejar de ser ateo por si el primer negocio de la muerte le sale mal. Así que me ha pedido que le aconseje a qué dios rezar. Benedicto XVI le mandó ayer un recado en el que le comunicaba que “sólo” la fe en su dios puede vencer el miedo existencial: “Quien teme a dios está tranquilo”.

Oírle y ponerse peor fue todo uno, porque mi amigo no tenía ningún miedo existencial hasta que le declararon el cáncer. Antes bien, su miedo es que pueda existir de verdad el dios de Benedicto XVI. Así que no sé qué hacer. No me atrevo a regalarle una Biblia porque como se entere de las malas pulgas de dios el pobre no me llega a Navidades.