Blog de Manolo Saco

Acaba de ocurrir un nuevo 11-M en las filas del Partido Popular, y nadie sabe a estas alturas en qué manera este atentado va a afectar nuevamente a sus propósitos de ganar las elecciones. Estaban tan felices subiendo en las encuestas cuando de pronto una acción combinada de yihadistas, al mando de una tal Lideresha Aguirre y un tal Ruhid Gallardón, hacen explotar sendas bombas que casi se llevan por delante la sede del partido.

Mirad si estarán las cosas fuera de quicio que un ateo irredento como yo lleva un día entero musitando por las esquinas, como un poseso, “dios mío, dios mío”, viendo cómo se resquebraja la que parecía tan sólida fachada (¡sielos!, ¿he dicho fachada?) del edificio madrileño de Génova 13 Rue del Percebe.

Y una vez más, al igual que aquellos días terribles de 2004, pretenden endilgar la autoría del atentado a los demás. De manera que ya no sé si es que practican la mentira con el mismo espíritu deportivo con que juegan al pádel o es que el espíritu de la verdad les persigue pero ellos corren más.

Nuevamente, Mariano Rajoy sale al balcón y dice que no pasa nada, que no es verdad  que la yihadista Aguirre le hubiera amenazado, antes de inmolarse, con abandonar la presidencia de Madrid y presentarse a las elecciones, que no es verdad que sus medios afines político-religiosos le hayan exigido la cabeza del yihadista Ruhid Gallardón. Pobre, lo sabe todo el mundo menos él. El líder carismático de la oposición llevaba toda una legislatura vendiendo que lo que necesita España es un liderazgo fuerte y varonil, y no un presidente de gobierno chisgarabís, para que ahora pongan en duda su liderazgo, a menos de dos meses del examen: “Yo garantizo la independencia del PP y de su presidente”.

Los destrozos de las bombas de ambos yihadistas están todavía por evaluar. Fue el de ayer un día entero de tertulias en las que se expusieron todas las teorías posibles: que si de esta manera el PP se quita la careta y aparece como un partido de extrema derecha, aunque ello unirá más a su militancia; que si se trata de “una mala noticia”, en el caso de que se confirme que Gallardón abandona el partido después de las elecciones (Manuel Fraga); o bien, que si los votos de centro izquierda que monopolizaba el alcalde de Madrid pueden irse al centro izquierda del PSOE…

Aguirre y la extrema derecha del partido que la jalea creen haber ganado la guerra de sucesión, que era lo que en el fondo les importaba a ambos. Porque lo que sí ha quedado claro es que ni la presidencia de una Comunidad Autónoma ni una alcaldía eran los destinos políticos apetecidos por los dos contendientes. Madrid es para ellos apenas una aldea, una plaza de segunda.

Pero que no se me amontonen, que el examen de las urnas lo va a aclarar todo muy pronto. Esa sí que es una tertulia inapelable. Lo que vamos a decir los tertulianos del 9 de Marzo es lo definitivamente definitivo. Y si Rajoy pierde, el cambio en la cúpula será inevitable. Y mientras, ¿qué va a hacer Mojamé Ruhid Gallardón? Pues el vencido líder del centro mismo del universo ya ha anunciado que está de Ramadán, meditando, y que no tomará una decisión hasta saber quién de verdad perdió las elecciones el 9 de marzo.

Creo que él ya se lo malicia, pues ya se le ha visto sentado en la acera de enfrente, a la espera de ver pasar no sé qué cadáver.

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Meditación para hoy: los que no sois de Madrid no tenéis ni idea de los efectos colaterales terribles para esta ciudad en el caso de que Gallardón abandonase la alcaldía y le acompañase en su defección el vicealcalde Manuel Cobo. ¡Ana Botella sería la alcaldesa! Algo así, salvando las distancias, como si sustituyéramos la Monarquía por la República, y en las primeras elecciones saliera de presidente José María Aznar. ¿Estaremos viviendo una pesadilla? ¿Os imagináis cómo podría ser la vida en el planeta si gobernara la capital de España la… la… la… (no tengo adjetivos) mujer del hombrecillo insufrible? Os pido a todos, otra vez por dios, que hagáis un ejercicio de prospectiva. Así sabré si debo tener preparadas las maletas y los billetes hacia mi exilio dorado de Galicia.

Yo había escrito ayer por la tarde una columna para el diario Público (y así se publica hoy) en la que hacía cábalas sobre el futuro político de Ruiz Gallardón tras el desaire al que le había sometido el aparato electoral con el nombramiento de Manuel Pizarro como segundo en la lista de Rajoy para Madrid. Por la noche Mariano Rajoy se veía obligado a puntualizar públicamente que el alcalde de Madrid no podría ser candidato, siguiendo la doctrina interna de que los alcaldes del partido no deben ser diputados ni senadores… En fin, el periódico todavía no había salido y la noticia ya era vieja.

Yo me preguntaba en el papel: ¿Y dónde queda ahora Ruiz Gallardón? Como hay que hacer hueco al menos a dos mujeres, ¿será suficiente para él un quinto puesto en la lista de Rajoy? Cuando le preguntaron a Esperanza Aguirre por la cuña de Pizarro como segundo por Madrid, metida como una aguja de vudú en el corazón de su enemigo político, la lideresa sacó una sonrisa de oreja a oreja y exclamó visiblemente complacida: “Es una gran noticia”. No especificó si para los españoles todos o sólo para ella en particular.

Luego supimos que la buena noticia era, sobre todo, para ella (yo creo que también para sus adversarios políticos), que el sigilo en torno al destino de Gallardón lo había reventado ella misma, después de que la cadena SER hubiese descubierto el pastel de Pizarro, con la amenaza de dimitir y presentarse como candidata, que para eso le corresponde a ella elaborar las listas por Madrid. ¿O no?

Pues sí y no. Hace unos días Mariano anunciaba que mandaba mucho en su partido y que el día 17 anunciaría los nombres más significativos de su candidatura, pues él, como presidente nacional, tenía la última palabra. Pero como es un político de una sola palabra, una sola por la mañana, otra por la tarde, otra por la noche, ayer se quitó el problema de encima, empleando una de sus únicas palabras, diciendo que él no hace las listas, que la decisión era cosa del comité de Madrid que curiosamente preside Esperanza Aguirre. Y si él no hace las listas, ¿cómo sabe a día de hoy que Pizarro va de segundo con él? Es todo tan estúpido, la escenificación de la unidad en ese partido adquiere tintes tan bobos que da un poco de vergüenza ajena.

Pero el alma de la política es así. Si en periodismo sabemos desde MacLuhan que el medio es el mensaje, en política el mensaje, más que los programas, suelen ser los propios políticos. Tardamos mucho tiempo en convencer a Julio Anguita de que su fracaso no se trataba de los programas, programas, programas invendibles, sino de su imagen, su imagen, su imagen pedante y triste de enterrador de partidos. Es muy útil eso de la imagen, porque así, de un vistazo, sabes de antemano que, por ejemplo, la educación, lo que se dice la educación para la ciudadanía, jamás deberíamos dejarla en manos de personajes tan groseros como el popular Vicente Martínez Pujalte.

Mariano conoce el valor de la imagen, y por eso entre sus ofertas de la campaña de rebajas ha incluido a un personaje que por sí solo es todo un mensaje acabado de lo que nos espera a todos con la llegada de un gobierno del PP, que el Señor no lo permita.

Se libró de Ruiz Gallardón y subió al carro a Manuel Pizarro, ex presidente de Endesa y consejero de Telefónica, íntimo amigo de Aznar a cuya sombra medró, el retrato perfecto del triunfador del capitalismo salvaje, empresario político que, según López Garrido, se habría levantado de Endesa cerca de 2.000 millones de pesetas de indemnización. En la moral de Mariano, no sé si eso es una señal, pero para la moral calvinista de los neocons, el éxito económico es el reflejo de estar tocado por la gracia divina. En este caso, lo de Pizarro no sé si es divino, ni siquiera si tiene gracia, pero el éxito no se le puede negar.

Con la OPA fracasada de Gas Natural sobre Endesa nos hemos quedado sin saber, en una inevitable auditoría, con qué largueza el amigo de Aznar habría colaborado a la financiación del PP, como sospechan los rojos miserables. Creo que ya nunca lo sabremos. Lo que sí sabemos es que la apuesta de Rajoy, el patriota que prefería para Endesa un comprador alemán o de Honolulu antes que catalán (¡por dios, la Caixa!) tiñe más, si cabe, de anti catalanismo al partido nacionalista de las Españas. Ellos sabrán lo que hacen. O no.

Queden, pues, relegados al sexto o séptimo puesto los mataos valencianos que vinieron a la política a forrarse. Dejemos el paso franco (¡huy lo que ha dicho!) a Pizarro, que es carne fresca, y ya viene cagado y masturbado a trabajar, como dicen que exigía Napoleón a sus generales: él ya viene rico de casa a enseñar a sus pobres correligionarios el camino hacia la prosperidad.

El asunto del concurso público sobre la letra del himno nacional español afianza mi sospecha de que nueve mujeres embarazadas juntas jamás parirán un hijo en un mes; o, dicho de otra manera, que la letra de un himno siempre es improcedente o ridícula. Y me explico.

Ya habéis visto el resultado, tras elegir cuidadosamente entre miles de letras de otros miles de patrióticos poetas: el Parnaso ha parido una mala copia de la letra de Pemán, como bien dice el compañero Rafael Reig en Público. Buscar una letra a un himno nacional en el siglo XXI es tarea poco menos que imposible, porque las letras de los himnos suenan forzosamente extemporáneas en las modernas sociedades democráticas. Hablan de victorias, revoluciones, batallas, sangre, muerte… letras nacidas hace siglos, referidas a procesos sociales convulsos que todos deseamos ver superados.

Una vez proscrita la letra de José María Pemán que nos animaba a continuar alzando la mano en saludo fascista, los españoles de la Transición pasamos a cantar el himno entre dientes, con un socarrón chunda chunda que afortunadamente hacía imposible tomárselo en serio. Y esa creo que era su mejor virtud, que no se podía cantar, ni contagiarnos con su música guerrera una sobredosis de amor patrio, siempre peligrosa.

Creo que a José Antonio Alonso, el ministro de Defensa, tampoco le ha gustado el aggiornamento de la letra de Pemán, dice que por falta de calidad literaria. Pero que se desengañe el ministro, porque himno y calidad literaria forman un oxímoron que sólo puede pervivir en las óperas; y la ópera, ya se sabe, es surrealismo puro.

La mayoría de los himnos del mundo invocan a dios, lo que en caso de guerra supone un conflicto para el Altísimo de imposible solución. Es como esos equipos de fútbol que al final del campeonato ofrecen la copa a su virgen favorita, por lo que al final la virgen siempre gana, pero siempre queda como una desagradecida para los equipos perdedores. Y los ingleses, para complicarle más la vida a los dueños del más allá, le imploran a dios que salve a “ nuestra graciosa reina”. (Me lo pregunto muchas veces, ¿será verdad que la encuentran graciosa o forma parte del humor inglés?).

Aprendamos pues de los asturianos, gente coñera donde las haya, que, con mejor humor todavía que los ingleses, han elevado a himno una canción de taberna y borrachera, como es el Asturias patria querida:

Tengo de subir al árbol, 

tengo de coger la flor

y dársela a mi morena,

que la ponga en el balcón.

Que la ponga en balcón, 

que la deje de poner,

tengo de subir al árbol 

y la flor he de coger.

Esta sí es una letra para un himno. No es más estúpida que la de Pemán, ni que la nueva que proponen como sucesora, ni más que la de los hijos de la Gran Bretaña. Con la ventaja de que sólo un himno así, que se debate en el eterno, angustioso e irresoluble dilema de si debemos poner la flor en el balcón o debemos dejarla de poner, te puede quitar para siempre las ganas de declarar la guerra a nadie. Es imposible desfilar en formación marcial con semejante letra, porque en vez de un fusil entre las manos lo que está pidiendo a gritos es un vaso de sidrina bien escanciada. Que no os quepa la menor duda.

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Meditación para hoy: Desde que sabemos que el lenguaje corporal tiene mayor importancia que el verbal, la puesta en escena de los partidos políticos es más cuidadosa. Por ejemplo, cuando se dieron cuenta de que el color rojo daba mal en televisión, todos se volvieron azules, como el mar, como el cielo, como sus cuentas corrientes, como las campañas electorales norteamericanas. El domingo pasado, Mariano Rajoy organizó un mitin en Alcázar de San Juan para clausurar unas jornadas sobre agricultura. El pabellón de deportes estaba a rebosar de supuestos agricultores vestidos de señorito que al final de la velada subieron al estrado y rodearon con sus presentes, como los reyes magos en Belén, al líder de todo: líder de los agricultores, de los pensionistas, de los mileuristas, de los obreros, de los banqueros… Lo que se dice un líder tampax, adecuado para cualquier situación. Y allí estaba él, dispuesto a arreglar la situación del campesinado español, con esa pícara lengua asomándole entre sus labios para conjurar el ridículo, partiendo en dos su sonrisa, dispuesto a recibir los jamones, melones, botellas de vino y todas esas cosas que produce el campo y que sus militantes portaban entre sus brazos como ofrenda de bienvenida al líder. Y yo me pregunto, cuando toque mitin en Totana o en Alhaurín, por poner uno de los incontables pueblos donde los alcaldes y concejales de su partido han sido pillados en flagrante prevaricación, por su amor desmedido al urbanismo asilvestrado, ¿los militantes le obsequiarán con ladrillos?

Una de las novedades de la precampaña electoral más larga que vieron los siglos es la virulencia del discurso de la talibanía eclesial católica centrada en el debate político. Una vez cerrados los seminarios por falta de quorum, hoy desiertos pero antes oasis donde cultivaban seminaristas y algún que otro pederasta, ya sólo les queda la familia, la de los demás, concretamente, para perpetuar su religión de adoradores de tres dioses, cien mil vírgenes y santos, ángeles, arcángeles, querubines, serafines, tronos y potestades a los que rezan a diario, arrodillados, humillados, suplicantes, para merecer ser invitados a esa juerga infinita que debe de ser la contemplación eterna de sus tres dioses allá en el paraíso.

Mientras los curas se extinguen como el lince, aunque gobiernos conservacionistas y generosos, de todos los signos, sobre todo el PSOE, hayan aclimatado reservas para su preservación, alimentándolos artificialmente con generosas tajadas de los presupuestos generales del Estado, ellos confían en las familias (ese invento del eslogan de  “Iglesia somos todos” raya en la genialidad) para que sus fieles seguidores les hagan el trabajo que asegure la perpetuación de sus genes como especie, ese trabajo que ellos solos ya no pueden hacer, pues su esperma místico ya no es capaz de procrear. Ellos, como maridos impotentes, nos echan la culpa a nosotros de ser estériles, aunque saben bien que tan sólo ellos son los culpables de la infertilidad de sus efluvios religiosos.

La familia es, pues, el campo de batalla donde se dirime su porvenir, la reserva espiritual donde la religión asegura futuros adictos, pues saben que si la dosis no es inoculada en la infancia se quedan sin drogadictos adultos. Por ello, lo que impida distraer a la naturaleza en la tarea de traer hijos al mundo, como el matrimonio homosexual, el onanismo o el aborto, es pecado.

Ahora toca el aborto, un pecado que, como todos los de su catálogo, preferirían que ascendiese a la categoría de delito aquí en la Tierra, como así fue durante los siglos ominosos en que nos oprimieron y gobernaron. Por ello la Iglesia forma parte de una siniestra trama, inspirando las denuncias y el acoso a las clínicas abortistas y a sus clientes, en una organización en la que colaboran de buen grado sus fieles (para algo se han creído que ellos también son Iglesia) incrustados en todos los estamentos clave de la sociedad, sobre todo el judicial, pieza imprescindible en la moderna caza de brujas, residuo del franquismo que no supimos o no quisimos barrer en la Transición.

Es esa Iglesia que llora amargas lágrimas de cocodrilo por un feto que ni siente ni padece, sin la menor piedad por el problema de las madres que se ven obligadas a una experiencia tan desgarradora, pero que fue cómplice con su silencio en la matanza de los inocentes en el Holocausto, cómplice luego en la creación de una red perfectamente organizada para ayudar a escapar a Sudamérica a los asesinos de seis millones de judíos, gitanos, y discapacitados.

La misma Santa Madre Iglesia, santa madre de una familia numerosa que se presta voluntaria en campaña a seguir haciendo el trabajo sucio al Partido Popular, a pesar de que su santo partido no tiene ni la menor intención de derogar el día de mañana ley alguna contra el aborto, contra el matrimonio gay, contra el divorcio, o contra cualquiera de esos pecados que la derecha también practica con largueza pero que prefiere confesar sólo en la intimidad de su bragueta, que no es otra que el confesionario.

Ha muerto uno de mis poetas favoritos. De los pocos con sentido del humor. Una sorna soterrada en todo su poemario hacía más llevadera esa lucidez triste de los poetas. Yo no tengo palabras para definir los buenos momentos que me procuró su poesía. Mejor os dejo su autodefinición, que encierra buena parte de su idea sobre la naturaleza del ser humano. Era un bon vivant al que no le gustaría vernos tristes. Por eso brindo por su muerte y por la eternidad de la obra poética que deja aquí entre nosotros.

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González, 


para que mi ser pese sobre el suelo, 


fue necesario un ancho espacio 


y un largo tiempo: 


hombres de todo mar y toda tierra,


fértiles vientres de mujer, y cuerpos 


y más cuerpos, fundiéndose incesantes 


en otro cuerpo nuevo. 


Solsticios y equinoccios alumbraron 


con su cambiante luz, su vario cielo, 


el viaje milenario de mi carne 


trepando por los siglos y los huesos. 


De su pasaje lento y doloroso


de su huida hasta el fin, sobreviviendo 


naufragios, aferrándose 


al último suspiro de los muertos, 


yo no soy más que el resultado, el fruto,


lo que queda, podrido, entre los restos; 


esto que veis aquí,


tan sólo esto: 


un escombro tenaz, que se resiste 


a su ruina, que lucha contra el viento,


que avanza por caminos que no llevan 


a ningún sitio. El éxito 


de todos los fracasos. La enloquecida


fuerza del desaliento…