Blog de Manolo Saco

La futura validez del matrimonio homosexual depende de un ultra cristiano magistrado del Constitucional que aborrece a los homosexuales, un juez que ha jurado su cargo sobre la Biblia. Se me ocurre que, a lo mejor, en su particular sentido común, le parece un disparate que los homosexuales se casen entre sí, pero no que se casen en general (generalmente, quiero decir).
Cuando los homosexuales no existían oficialmente en España, como en el Irán de Ahmadineyad, encerrados todos en los armarios, quienes pretendían medrar en la política o bien se veían obligados a casarse con un hombre de distinto sexo, o sea, una mujer, o bien se hacían oblatos o numerarios del Opus Dei, porque de esta manera, al igual que ocurre con tanto cura pederasta como anda al acecho, tenían justificación para su soltería sin levantar sospechas a los ojos del mundo.
Tengo amigos que, en los años en que gobernaban las sotanas, eran unos probos funcionarios de voz de macho cabrío en su horario laboral, y unas locas descocadas por la noche, pintarrajeadas como colipoterras, felices como niños.
Si el Tribunal Constitucional tumba la ley, devolverá al limbo de la alegalidad a cientos de homosexuales casados entre sí, y este país habrá dado un salto atrás en la conquista de derechos sociales.
Claro que, viniendo de jueces que juran sus cargos ante la Biblia, casi es un alivio. Porque juran sobre ella, pero no la leen. Porque imaginaos que posaran sus ojos sobre el Levítico (20:13) y cayesen en la cuenta de cómo se las gastaba Jehová: “Si un hombre se acuesta con otro hombre como si fuera una mujer, los dos cometen una cosa abominable; por eso serán castigados con la muerte y su sangre caerá sobre ellos”.
Estaréis de acuerdo conmigo en que es preferible que los niños católicos estudien, en su asignatura de Ciudadanía amañada por los curas, que la homosexualidad es una perversión, antes de que se enteren de que en la clase de religión les dan permiso para matar a hachazos a todo homosexual del que sepan que vive en matrimonio.
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Meditación para hoy: ETA a vuelto a atentar. Esta vez contra un guardaespaldas de un concejal del PSE. Ya conocéis los detalles de la noticia. Sólo quisiera resaltar el comentario de Mariano Rajoy: “era un militante del PP”. Como si ello le diese una dimensión mayor a la noticia, como dando a entender que nadie más que el PP (y menos el PSE) tiene derecho a apuntarse las medallas del sufrimiento del herido. No lo puede remediar. Yo sé que lo intenta, pero no lo puede remediar. Le sale del alma.

Creo que vamos a tener Ley de la Memoria Histórica muy pronto, tras el acuerdo alcanzado entre el PSOE y las fuerzas políticas parlamentarias, excepto PP y ERC. Para ERC la ley se queda corta en la devolución tanto de los bienes como de la honra de los represaliados por el franquismo. Para el Partido Popular, esta ley no es más que una obsesión de Zapatero, una venganza, y no una restitución. La realidad es que los muertos están mal enterrados. En el Valle de los Caídos yace el cuerpo de un desalmado (si no tenía alma, ¿para qué enterrarlo en sagrado?) mientras que en las cunetas de caminos y carreteras de España reposan todavía los restos de miles de españoles asesinados por el «homo antecessor» del PP. Y este partido sabe que cada hueso exhumado es una acusación contra aquel régimen del que su presidente de honor formó parte como ministro y cómplice. No es que les duela esta Ley. Les duele la memoria misma.
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Meditación para hoy: estoy intentando unificar el blog que hoy se aloja en el diario PÚBLICO con este de 20MINUTOS. Estamos intentándolo hace días, pero esto de la informática, al parecer, es más difícil de solucionar que el proceso de paz en Euskadi. Esa es la razón de mi largo silencio en este blog, con el que tanto me identifico y en el que he lidiado con vosotros los mejores debates en estos últimos años. Mientras estamos perdidos, os dejo el post que hoy se publica en el 20MINUTOS de papel. ¡No huyáis, cobardes!

Como desde las cátedras de ética los nuevos filósofos habían firmado el parte de defunción del viejo y caduco sentido de derecha e izquierda, los partidos políticos, sin brújula ya que consultar, se guiaban apenas por el instinto, a tientas por el espacio político. Para entretener las horas, se pasaban el día jugando al pasatiempo infantil de a ver quién lo tenía más largo. Mi patriotismo mide un millón de millones. Pues el mío, un trillón de trillones. Que te lo crees tú, el mío mide seiscientos trillones de miles de millones. Y un huevo duro. Y así.
Un día la oposición se levantó tan patriota que desenvainó los millones de trillones y le dijo al otro que a ver si tenía huevos de mandar las tropas y romper las urnas que había instalado el lehendakari para montar un referéndum. ¿Que si tengo huevos?
Y allí que envió al ejército, como hacen los patriotas a los que les mide millones de trillones. Fue un espectáculo fantástico, la policía embozada apoyada en la retaguardia por el quinto cuerpo de ejército, con tanques y artillería pesada, apostada ante los colegios electorales, coreada por jóvenes de las Nuevas Generaciones que ondeaban banderas colosales.
Pero no tienes huevos de romper las urnas. ¿Que no? Una descarga de patriotismo de varios trillones de voltios dio la orden de romper las urnas. Un momento sobrecogedor, como la Reichskristallnacht, la noche de los cristales rotos, aquella orgía de papeletas despeñándose al suelo como peces que caían de una pecera rota.
¿Y los miles de votantes que hacen cola -¡haciendo cola para cometer un delito!-, se van a ir a sus casas sin castigo? ¿Qué ejército tenemos? ¿Para qué quiere las armas?
Eso es, ¿para qué quería las armas? Cuando los votantes frustrados comenzaron a atacar a la milicia con los restos de cristales de las urnas rotas, alguien disparó, y el fuego a discreción se contagió entre la tropa como la pólvora, como el patriotismo, quiero decir.
Y entonces se oyó a la oposición, patrióticamente indignada, preguntarse qué gobierno era ese que daba la orden de disparar contra ciudadanos indefensos.
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Siguiendo con la meditación de ayer… Creo que vamos a tener Ley de la Memoria Histórica muy pronto, tras el acuerdo alcanzado entre el PSOE y las fuerzas políticas parlamentarias, excepto PP y ERC. Para ERC la ley se queda corta en la devolución tanto de los bienes como de la honra de los represaliados por el franquismo. Para el Partido Popular, esta ley no es más que una obsesión de Zapatero, una venganza, y no una restitución. La realidad es que los muertos están mal enterrados. En el Valle de los Caídos yace el cuerpo de un desalmado (si no tenía alma, ¿para qué enterrarlo en sagrado?) mientras que en las cunetas de caminos y carreteras de España reposan todavía los restos de miles de españoles asesinados por el «homo antecessor» del PP. Y este partido sabe que cada hueso exhumado es una acusación contra aquel régimen del que su presidente de honor formó parte como ministro y cómplice. No es que les duela esta Ley. Les duele la memoria misma.

La deuda acumulada por las inmobiliarias, las constructoras y las familias españolas supera ya el billón de euros, cantidad similar a nuestro producto interior bruto. Yo, que soy tan bruto como el producto interior, pensaba que no podía existir tanto dinero, y mucho menos que se pudiera deber.
Así que somos ricos, y yo sin saberlo. Porque deber es poder, como diría El Pocero. Porque tener crédito significa que te creen; y que los bancos te crean, con tantos gabinetes de análisis que los respaldan antes de concederte un crédito cuya conclusión a veces supera la fecha de tu jubilación, es toda una confesión de fe en que vas a poder saldar tu deuda con ellos.
Dicen los expertos que la marcha de la economía depende del precio del dinero. Un golpe de tuerca más al euribor y convertimos a la banca española en el mayor casero del mundo. Y en el mayor templo también, rezando todos los emilios botines por nuestra larga vida, al menos hasta que acabemos de pagar la última letra. Y dios es de derechas, os lo recuerdo.
La banca cree tener el poder, y resulta que en estos momentos el poder reside en la habilidad de las familias para negociar la paz con el euribor y ahorrar para alimentar su crédito hipotecario, antes que a sus hijos.
El fin de semana pasado, miles de estos hijos ocuparon las calles exigiendo viviendas para ellos, y no para la banca. Apenas iban sin banderas, y las pocas que enarbolaban eran republicanas. El PP entendió el mensaje: el problema nacional no es la vivienda, ni la burbuja inmobiliaria que la derecha económica tan sabiamente supo inflar, sino el tamaño y el color de las banderas. Así que, el día 12 de octubre, todos a la calle a defender el trapo sagrado que los jóvenes sin vivienda no quieren custodiar. Sólo la derechona, con la maestría que le caracteriza, sabe convertir los símbolos que debieran unirnos en el emblema de la discordia.
El PP actúa como las empresas de viajes organizados donde un señor como Rajoy con una banderita nos va guiando por los procelosos caminos de Marrakech. Si no seguís a la banderita, os perderéis y os robarán la cartera. Quedáis advertidos.
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Meditación para hoy: Mariano está deseando ganar las elecciones (no se sabe las de qué año; eso no lo dejó claro) para “formar un Gobierno con sentido común, sensato, fiable y previsible; que no ponga en tela de juicio todo; que no remueva la historia, que no hable de Franco, de la República, la Memoria Histórica, y que mire al futuro, que es lo que quieren los españoles”. Me parece muy sensato en alguien que llegó a presidente de su partido elegido por Aznar, quien a su vez fue elegido por Fraga Iribarne, quien a su vez fue elegido como ministro por Franco, quien a su vez quiso borrar la historia de sus crímenes de lesa humanidad de Nuestra Memoria, después de haber liquidado cruelmente la República por la fuerza de las armas. Mirado desde este punto de vista, y teniendo en cuenta que arrastra una genética política tan poco recomendable, Mariano resulta de lo más sensato cuando pide que no le recordemos de dónde vienen sus méritos de líder. Así que uno no se explica por qué un hombre tan sensato y hábil en la técnica del disimulo se comporta a veces como un insensato, extendiendo a categoría de problema nacional un incidente localizado como el de la quema de las fotos del rey o la guerra de juguete de las banderas. Si le veis con un mechero encendido en la mano, no penséis que viene de un concierto de The Police o que se está iluminando el camino en su búsqueda incesante de nuestra felicidad; sabed que sólo está buscando desesperadamente otra mecha que encender, ahora que se le apagó la de ETA y Batasuna. Porque de nuestra zozobra, de nuestros miedos, depende su felicidad.

En el debate que estamos manteniendo estos días sobre la conveniencia o no de la monarquía he encontrado más de un republicano temeroso que prefiere acogerse al principio básico de la informática: si funciona, no lo toques.
De joven conocí en el círculo de amigos de mi padre a varios monárquicos, y entre ellos a un carlista. Cuando le pregunté a mi padre cómo alguien podía caer en el absurdo de ser carlista a mediados del siglo XX me pareció ver que ponía la cara de estar recopilando las palabras necesarias para explicarme los procesos que se desarrollan en el mundo cuántico de las partículas subatómicas. Por lo menos. “Pues uno es monárquico, o carlista, de la misma manera que es del Atlético de Madrid o del Deportivo de La Coruña”. Mi padre era profesor, y lo explicaba todo tan fácil que desde aquel instante supe que de mayor llegaría a descifrar sin problemas, gracias a su método, la Teoría de cuerdas y cuantos fenómenos cuánticos se cruzaran en mi camino.
Si le preguntas a un monárquico por qué es monárquico te dirá también “porque funciona”, y no importa que le contestes que también las repúblicas funcionan, o que hay monarquías abominables como la de Arabia Saudí.
Como diría el muñeco de Jesulín de Ubrique, la monarquía es como los toros. Ambas comparten esas razones que la razón ignora. Como esos amigos inteligentes, afiliados a una ONG, brillantes profesionales, que adoran a sus hijos, a la mujer de su mejor amigo, a los perros, que ayudan a cruzar a los ciegos en los pasos de peatones, pero que adoran la fiesta de los toros.
Uno se pregunta cómo personas tan sensibles como ellos pueden soportar el espectáculo de la tortura de un toro en la plaza, y lo que es peor, cómo pueden reconocer arte en aquella orgía de sangre, en la agonía de un animal tan noble, mientras el matador compone ridículas posturitas de ballet marcando paquete.
Y me quedo pensando que es más fácil entender por qué alguien llega a ser del Atlético de Madrid que aficionado a los toros o a las monarquías. Que ya es decir.