Blog de Manolo Saco

Durante el día de ayer, la cadena SER estuvo emitiendo varias entrevistas realizadas a las víctimas de los curas pederastas de Los Ángeles. Son relatos no aptos para menores ni para mentes sensibles. Y ni mucho menos para los creyentes que pretendan mantener intacta la fe en sus pastores.

Al hilo de esto, ya os conté una vez mi primer conocimiento del amor desmedido de ciertos clérigos por los niños. En mi caso, tanto iba el cántaro a la fuente que era casi inevitable encontrarse de bruces con el abusador. Dos años con monjas carmelitas, tres con maristas y siete con salesianos, un largo recorrido desde la infancia hasta la pubertad, era demasiada exposición al peligro.

No recuerdo el nombre verdadero de aquel sacerdote. Sólo recuerdo que era profesor de francés (¡tenía que ser francés, precisamente!), bajito, rechoncho, blando, extraordinariamente afeminado, que atendía por el mote de El Focas. Era uno de los profesores de mayor edad, lo que le confería cierta autoridad entre sus compañeros, y sobre todo tenía una mano ligera con una enfermiza tendencia a colarse bajo nuestros pantalones cortos al menor descuido. Y todo esto, con luz y taquígrafos, en las horas de recreo, donde la víctima era doblemente escarnecida: por el abusador y por los compañeros de clase que contemplaban entre risas el ataque del cura pederasta.

Era en verdad llamativa la complicidad criminal de su congregación, que por fuerza debía conocer las debilidades de aquel desalmado. Él se pavoneaba por el patio del colegio, con su mano tonta repartiendo caricias y pellizcos de monja a los niños desprevenidos, sabiéndose intocable. Eran años de nacionalcatolicismo en los que ni existían las asociaciones de padres que pudieran hacer saltar las alarmas.

Pero era en la intimidad del confesionario donde El Focas reinaba. Los niños pecadores (en la Iglesia católica los niños siempre son pecadores para poder ser moldeados más fácilmente, impuros, pajilleros compulsivos, llenos de fantasías eróticas que ellos llamaban malos pensamientos) se enfrentaban, con las defensas intelectuales bajas, ante quien tenía el poder de librarles de los horrores del infierno. Aquel desalmado soberbio que creía tener cogida por los huevos la voluntad de dios, tenía, al parecer, la posibilidad de lavar nuestros pecados, el privilegio de procurar nuestra salvación con el rezo de unas palabra mágicas.

Pero antes, había que describir prolijamente el pecado, el de la carne (los otros no le importaban), descender al detalle, cuántas veces, hijo, cómo, con quién (¿¡se podía hacer con otro!?) y contestar a preguntas que competirían en plano de igualdad con cualquier línea erótica de hoy en día. Nosotros éramos su línea erótica, y gratis. Te confesaba acariciándote la cara, arrimando la suya sudorosa, sebosa, repugnante remedo de los arrumacos de un amante… con una sola mano. La otra estaba desaparecida en no sé qué profundidades de su sotana. El final de la confesión coincidía a menudo con espasmos y jadeos quedos que nuestras mentes infantiles no sabían interpretar.

Calculo que, por edad, estará criando malvas desde hace años. Dios lo tenga en su gloria, porque amaba mucho a los niños.
———————————————————-
Meditación para hoy: Lo que se está viviendo en Navarra es de sainete. El PSN, la versión navarra del PSOE, prefiere dar paso a que UPN, la versión navarra del PP, forme gobierno con los votos de los socialistas en blanco, antes que pactar con Nafarroa Bai. Según Pepe Blanco, el secretario de Organización de los socialistas, “hemos dialogado con Nafarroa Bai; no hemos sido capaces de encontrar fórmulas que nos permitieran compartir gobierno y compartir proyecto…” A ver si lo entiendo. Una coalición de partidos democráticos nacionalistas y de izquierdas, que han declarado públicamente su condena de la violencia etarra, no pueden tener puntos de encuentro con un partido socialista que, en cambio, sí puede facilitar la formación de gobierno a un partido que ha utilizado la mentira y la calumnia sistemática contra su oponente durante cuatro años. ¿Es que acaso en Cataluña el PSC, la versión catalana del PSOE, no ha pactado todo un programa de gobierno con ERC, un partido que cuenta en su programa electoral con la independencia de Cataluña? ¿Acaso el CNI no sorprendió en su día a su máximo dirigente, Carod Rovira, pactando cláusulas inconfesables con ETA? Es tan estúpido todo esto, que cuanto más se intenta explicar más ridículo parece, porque la razón última, y no otra, es el miedo cerval del PSOE a que el PP de nuevo monte la bronca en lo que queda de legislatura con la monserga de la venta de Navarra a los terroristas y separatistas. Y digo que es estúpido porque con esta bajada de pantalones ha fortalecido la imagen de la influencia del Partido Popular ante la opinión pública, cuando la extrema derecha no necesita de nafarroa ninguna para ejercer su papel de crispador de la vida española. Son ganas de menospreciar la capacidad de imaginación del departamento de guiones de Génova 13 Rue del Percebe.

Un contertulio de este blog resucitaba ayer el fantasma de la masonería, haciéndose eco de un libro, presentado recientemente, en el que se aseguraba que un abuelo del presidente Rodríguez Zapatero era masón. No sé si el comentario iba con segundas intenciones, acostumbradas como están las neuronas cristianas de algunos a extender el pecado original de los padres a los hijos como algo natural. Porque, claro, ser masón es pecado.

Esto me recordó que hace unos días un panfleto de la extrema derecha publicaba una entrevista con Ricardo de la Cierva, presunto historiador, presunto ex ministro de Cultura (¡Dios mío!, presunto también) en gobiernos de la UCD. Inmediatamente consulté la Wikipedia y allí encontré que el personaje se define a sí mismo como «un claro anticomunista, antimarxista y antimasónico (…) católico, español y tradicional en el sentido correcto del término».

Este historietador, admirador de Franco, ha descubierto (dice saberlo de buena tinta aunque no puede revelar sus fuentes, al igual que Díaz de Mera, el farsante del juicio del 11-M, no podía revelar las suyas) que el presidente Rodríguez Zapatero es masón. ¡Es masón! En el siglo XXI, en el país real en el que vivimos, tan alejado del imaginado por el buen fascista, semejante descubrimiento tiene la misma entidad que si hubiese descubierto que ¡es de León! o ¡es del Barcelona! Pero el buen fascista resucita sus fantasmas particulares para lanzar como un dardo la palabra masón, como el que descubre que Zapatero es un criminal bobo solemne y pederasta como un cura cualquiera de Los Ángeles.

No están claras las razones por las que Franco odiaba tanto a los masones. Para él fueron como para Hitler los judíos. Los masones eran sus judíos. Ya en la temprana fecha del 15 de septiembre de 1936 promulgó un decreto de condena de la masonería que habría de llevar, con el tiempo, al pelotón de fusilamiento, tras una mascarada de juicio sumarísimo, al menos a 2.000 presuntos masones. A pesar de que su padre, que no tenía en gran estima las dotes intelectuales de su Paquito, era simpatizante de la masonería; a pesar de que su hermano Ramón Franco, un héroe de la aviación de la época, era masón; a pesar de que se sospechaba de que algunos de sus generales afectos eran masones; a pesar de que su fotógrafo personal, un tal Campúa, era masón… Las malas lenguas sospechaban ya en aquella época que Franco actuaba así despechado por no haber sido aceptado en las filas de la masonería años antes a su sublevación. Al parecer no daba la talla.

Desde entonces, para los franquistas, el progreso científico y la moral laica, libre de los dictados de presuntos (otra vez) dioses, preconizada por la masonería sigue siendo una competencia desleal a las religiones. Ya sabéis el sarpullido que levanta entre la clerigalla el concepto de Ciudadanía. Por eso basta con llamar a Zapatero masón, que para un franquista irredento debe de ser algo así como la madre de todos los insultos, para que los talibanes cristianos empiecen a amontonar piedras para su lapidación, a la espera de tiempos mejores.
—————————————————————
Meditación para hoy: Y mientras, el gran talibán de la Conferencia Episcopal, tan presto a analizar los sucesos de este mundo, todavía no ha dicho ni pío (XII) sobre el asunto de sus hermanos pederastas en el Señor.

Mientras el Papa Benedicto XVI se retira de los calores romanos para pasar la primera parte del veraneo en el castillo de Mirabello, en los Alpes, desde donde volverá en agosto a la tradicional residencia veraniega de Castel Gandolfo, de castillo en castillo como en un cuento de hadas, su amada iglesia de los Estados Unidos de América tiene que vender hasta los muebles para pagar las consecuencias de la lujuria desenfrenada de miles de sus sacerdotes pederastas.

Mientras el rico sucesor de Pedro sigue viviendo la fantasía de que es el rey de sus castillos y palacios, con lanceros y maceros vestidos de payasito, puro diseño de Miguel Ángel, parte de sus parroquias americanas descienden (por fin) a conocer la pobreza predicada por Cristo, si bien por la fuerza mayor de jueces descreídos que ni respetan el amor desmedido que sus pastores sienten por los niños. Esos curas sí que aman a la familia, sobre todo a los más pequeños de la familia.

Mientras el infierno se desata en la otra parte del mundo, Benedicto XVI, desde sus ricas mansiones amuralladas, aconseja a los católicos que utilicen las vacaciones para “relajar el físico y nutrir el espíritu con oración y meditación”. Como él vive en ese mundo irreal de cartón piedra, todavía piensa que el orbe cristiano está deseando que lleguen las vacaciones de la santa Semana Santa, por ejemplo, para tener tiempo para orar de parroquia en parroquia, como me obligaban a mí de pequeño. Si se diera una vuelta por nuestras playas, se percataría de cuán difícil es mantener el hilo de la oración sin tropezar con las espléndidas tetas y los paquetes metrosexuales de nuestros jóvenes veraneantes.

Tan sólo la archidiócesis de Los Angeles ha accedido a pagar 660 millones de dólares como indemnización a 500 víctimas del abuso sexual de sus sacerdotes. En los últimos años, la Iglesia norteamericana ya ha invertido 2.000 millones de dólares en tapar sus vergüenzas. Porque no eran vulgares sacerdotes rijosos, salidos por culpa del estricto celibato al que les somete Roma. No eran aquellos sacerdotes trabucaires nuestros que disfrutaban de una esposa como ama de llaves y de cuyo matrimonio ilícito nacían sobrinos y no hijos. Estos de ahora son puros delincuentes, criminales, violadores, abusadores de las conciencias primero y de los cuerpos después.

Alguno podría contestarme que delincuentes se hallan en todas las profesiones. De hecho, ayer mismo, la policía española culminó una operación de proporciones gigantescas contra la pederastia organizada en internet. Están implicados en esa red gente de toda calaña, condición y profesión. Pero lo que se juzga en la Iglesia y su “amor” por los niños es más la actitud de la jerarquía católica, y su intento de ocultar la verdad de sus ovejas negras, que los delitos de sodomía de sus sacerdotes.

Como acaba de ocurrir en Madrid, donde el Tribunal Supremo ha hecho responsable subsidiaria a la archidiócesis por “encubrimiento” de los actos pederastas de uno de sus curas. En los Estados Unidos el problema de intento de ocultamiento por parte de la jerarquía es tal que para defenderse del doble abuso (el del cura y el de su obispo cómplice) existe una asociación de defensa conocida como Red de Sobrevivientes a los Abusos de Sacerdotes (SNAP, por su sigla en inglés).

Que se sepa, no existe ninguna asociación de Sobrevivientes a los Abusos de los Ingenieros de Caminos o de Sobrevivientes a los Abusos de los Corredores de Comercio. Claro que de todos es sabido que el amor de los Ingenieros de Caminos y de los Corredores de Comercio por la familia y sus más tiernos infantes no tiene ni punto de comparación con el de la Iglesia católica.

En la novela Nuestra Señora de París, Víctor Hugo se mofa de las triquiñuelas de los desalmados del hampa parisina que se hacían pasar por tullidos, ciegos o sordomudos, que durante el día pordioseaban lastimeramente cerca del famoso mercado de Les Halles, y que por la noche “milagrosamente” recuperaban la salud y la plenitud de los sentidos para convertir en alcohol y favores sexuales lo ganado durante el día con la mendicidad. Con su fino humor llamó a este inmenso reino del timo “la corte de los milagros”. Mucho después, en 1927, mi paisano Valle Inclán, con no menos mala leche, utilizó el hallazgo de Víctor Hugo para elaborar un relato acabado de la Corte de la España de Isabel II que tituló “La Corte de los Milagros”.

Ahora, el Partido Popular, con no menos ingenio y habilidades de timador, toma el relevo y resucita en la madrileña Génova 13 la Corte de los Milagros, igual de falsa y de tramposa. En el año 2000, tras el primer gobierno del PP, cuando un periodista de Il Messagero de Roma le preguntó a José María Aznar cuál era el secreto del “milagro económico español”, nuestro hombrecillo insufrible, con la humildad que le caracteriza, respondió: “El milagro soy yo”. La respuesta dio varias vueltas al planeta Tierra como un ciclón de vergüenza ajena que todavía hoy permanece rodando por las cancillerías europeas. No es que sea tonto, se decían, es que no está bien, el pobre, trabaja demasiado como vigía de la civilización occidental.

No os extrañe, pues, que, una vez devaluado y mancillado el valor de los prodigios celestiales, el Partido Popular vea milagros donde los demás simplemente vemos el resultado del trabajo concienzudo de los seres humanos. Así, el sucesor de Aznar en esa corte de los milagros, Mariano Rajoy, considera “milagroso” que, “en medio de la confusión” generada por la política antiterrorista de Zapatero, la Guardia Civil y la Policía Nacional “conserven su capacidad operativa”, asombrado (¿quizá dolido?) por las últimas detenciones de miembros de ETA.

Mariano Rajoy no sale de su asombro y nosotros tampoco. No es que sea tonto, como dicen de Aznar los que no le quieren bien, es que trabaja mucho, y el aturdimiento le lleva a esta curiosa manera de hacer amigos entre la policía y la Guardia Civil, vertiendo sobre ellos la ponzoña tan hábilmente ensayada durante años con las dudas sobre la autoría del 11-M y la posible trama policial. Según él, no es que nuestra policía haya demostrado saber hacer bien su trabajo con la detención de etarras tan cualificados, es que han acertado de casualidad con las detenciones, o mejor aún, han acertado de milagro. Aunque, como Mariano es gallego como yo y Valle Inclán, alomojó estaba empleando una fina ironía, y lo que quiso insinuar es que la policía “sabía” hace tiempo donde estaban los etarras escondidos, pero que se plegaron a las órdenes de los malvados socialistas de no detener a nadie porque estaban saliendo juntos últimamente.

Y yo me pregunto: ¿Os imagináis qué inyección de moral han supuesto estas palabras de Rajoy para los cuatro o cinco “topos”, o los que sean, de las fuerzas de seguridad infiltrados en ETA, que a diario se juegan el pellejo con el miedo metido en el cuerpo de que los descubran en cualquier momento?

Me encantaría que uno de estos policías dejase su labor durante un rato, se acercara a Génova 13, a la Corte de los Milagros, y le dijese a la cara a Mariano, muy amablemente, eso sí, porque nunca hay que perder las formas: “el milagro soy yo, pedazo de imbécil”.

El hombrecillo insufrible, el que mantuvo conversaciones con la banda terrorista ETA, con la propina de “concesiones políticas” de acercamiento y suelta masiva de presos, 14 meses después de que asesinaran a Miguel Ángel Blanco, ha recibido en Bilbao el X Premio de la Fundación Miguel Ángel Blanco, por no haber cedido al “chantaje”, al asedio de los terroristas al Estado, y haber sacrificado por el bien colectivo al concejal de Ermua, como siglos antes hiciera Guzmán el Bueno con su hijo. Pero al igual que entonces, mataron al hijo de Guzmán el Bueno, y la ciudad sitiada de Tarifa tuvo que rendirse… como hizo un año después Aznar al frente de toda su tropilla de patriotas de mentirijillas, nombrando a ETA cariñosamente, para no herir la susceptibilidad de los asesinos con los que entablaba negociaciones, como “Movimiento Vasco de Liberación”.

El presidente de FAES (Falange Española) ha dicho cosas terribles ante los padres y hermanas del concejal asesinado. Como si él no fuera él, como si él no hubiese mantenido jamás conversaciones con ETA, como si él no fuese el sujeto de la traición que pretende denunciar, les soltó a la cara, sin el menor rubor ni vergüenza, que “cada vez que (la banda) ha sido empujada al borde de su derrota, han aparecido para rescatarla de ese destino una legión de oportunistas muy escasos de escrúpulos, siempre pensando que podrían sacar algo que les beneficiaría impidiendo que esa derrota se consumara”.

Y los parientes de Miguel Ángel Blanco, en vez de levantarse en aquel momento y partirle la cara al responsable de “esa legión de oportunistas muy escasos de escrúpulos, que siempre piensan que podrían sacar algo que les beneficiaría impidiendo que esa derrota se consumara”, que lo tenían allí delante… en lugar de eso le conceden un premio por la utilización más repugnante de la memoria de su hijo y hermano, por haber hecho de Miguel Ángel un mártir, una moneda de inmenso valor con la que la derecha lleva comprando adhesiones entre los suyos y dividiendo a los demócratas españoles desde hace 10 años.

“Al borde de su derrota”. Lo dice este insufrible analista político, el más incapaz analista de la realidad como estamos viendo en Irak, cuando en la última semana la policía española asesta uno de los golpes más importantes a la estructura operativa de la banda terrorista. “Al borde de su derrota”, cuando bajo su mandato todavía cayeron decenas de ciudadanos bajo las balas y la onda expansiva de las bombas de los terroristas con los que había pretendido negociar.

Lo que ocurre es que, al borde de la derrota del PP en las próximas elecciones, todo vale. Y si hay que quemar las hemerotecas, pues se queman. Porque lo más importante para ellos es tener un pasado prometedor.
————————————————————————–
Meditación para hoy: José Saramago, unos de los escritores más lúcidos de cuantos pueblan la Tierra, acaba de decir en Colombia lo que muchos pensamos en este blog desde hace tanto tiempo: “Si todos fuéramos ateos, el mundo sería más pacífico”. Al menos, digo yo, personajes como Rouco Varela o Cañizares tendrían la misma consideración social que los curanderos, echadores de cartas y quirománticos. Y nos saldrían mucho más baratos.