Blog de Manolo Saco

Es como una pesadilla. Abro los cajones de cualquier armario, y todavía siguen apareciendo polvorones, turrones que rezuman y guirlaches medio derretidos, restos de la labor de engorde de las pasadas navidades.
Tengo amigos a los que los almendrados les duran hasta el verano. Y siempre les digo lo mismo, que si se sienten empachados de tanto roscón, trufa de chocolate o turrón de Jijona, bien remojado con güisqui de malta, cava y champán, hasta por fin conseguir hacer volar por lo aires su sistema digestivo, lo peor viene ahora, porque por estas fechas, a la primera visita al médico, lo primero que te quita es el alcohol. Os lo vuelvo a repetir por si no lo habéis pillado: digo que lo primero que te quita el médico, literalmente, es el alcohol, o sea, que te lo quita y se queda con él. No es que te lo arranque de las manos, pero lo cierto es que cuando te sientes mejor de todos los excesos gástricos de las fiestas, y piensas que el peligro ha pasado, un extraño encantamiento te impulsa a regalarle unas botellitas de vino, de puro agradecimiento: “tome usted, don Cosme, para que se las beba a nuestra salud”.
Y debe ser verdad que se las bebe a nuestra salud, el muy jodío, porque a lo tonto a lo tonto nos vamos encontrando mucho mejor según pasan los días de dieta rigurosa. Extraño elixir, el vino, que a los pacientes enferma y a los médicos beneficia.
Mi amigo Bartolomé, aficionado a los buenos alcoholes, me preguntaba un día si yo sabía por qué a los médicos se les regala siempre unas botellitas de vino, y, además, no de cualquier marca, sino la de algún marqués del pan pringao, de los que tanto abundan por La Rioja. “Pues porque cuando el enfermo mejora -le contesté, en plan redicho- está tan agradecido en su desvalimiento que irreflexivamente piensa que ha sido gracias a los cuidados del médico”.
Ocurre como con los patitos recién salidos del cascarón: se van con el primero que pasa a su lado creyendo que se trata de su madre. Así, algo genético e inexplicable nos impulsa a regalarle al médico un par de reservas del Marqués de Murrieta, cuando en realidad somos nosotros los que deberíamos celebrarlo en carne propia: “chas grrraciass, dostor, stoy bucho bejor de la brósdada; susted un ardisda”, le diríamos si fuésemos consecuentes. Pero no, ni un libro, ni un disco, ni siquiera unos guantes de lana: tiene que ser una cosecha determinada de un tempranillo riojano que apenas va a redundar en su educación. De tal comportamiento misterioso del ser humano resulta que las bodegas de los médicos están mejor surtidas que sus librerías.
Y no todo se explica por el hecho de que nuestras vidas dependan de ellos (¿estamos locos? ¿aún encima queremos emborracharles?): cuando salgo vivo del puente aéreo Madrid-Barcelona, por ejemplo, tras una travesía en la que, esta vez sí, mi vida estaba en manos de un piloto al que jamás he visto la cara pero que se portó como un jabato sorteando tormentas, ningún impulso extraño me impele a entrar en la cabina para regalarle un par de botellas de vino (quizá sí un frasquito de colonia a la azafata, pero ese es tema para otro día, si no os importa).
Yo conocí este comportamiento misterioso del ser humano por mi casa. Mi padre, del que no sabíamos muy bien en qué trabajaba (era catedrático de latín) recibía por estas fechas muchos regalos de padres de alumnos que no se creían en absoluto que los zánganos de sus hijos hubiesen aprobado la asignatura por méritos propios. Era para ellos tan asombroso como lo es para mí que el médico cure, el piloto aterrice o la azafata salga con ese novio con pinta de lechuguino.
El caso es que una fuerza irrefrenable les impulsaba a enviar a nuestra casa un jamón, agradecidos por haber aprobado a la mala bestia de su retoño. Algo en su fuero interno les hacía pensar que si sus hijos dominaban la lengua de los curas su futuro estaba garantizado.
Pero la historia no tiene final feliz: a pesar de todo, nunca un jamón atravesó el umbral de mi casa. Todos fueron rechazados cortésmente por mi padre, que guardaba en la cartilla de la Caja de Ahorros más orgullo que dinero, mientras mi madre se tragaba en silencio lágrimas de impotencia al ver alejarse el jamón, escaleras abajo, tal como había venido.
Mi padre sería catedrático, pero dejémonos de coñas: los que en verdad sabían latín eran los médicos.

La cabra de la legión, de la legión de fachas de este país, se entiende, se ha dedicado todo el día a escribirme cartas, en venganza a que dudé ayer de su porte garboso a la hora de desfilar. Yo no tengo nada contra las cabras, os lo juro. Es más, el queso de leche cruda de cabra me parece una exquisitez. También me gusta oír el graznido de las gaviotas en los acantilados de mi Galicia. Pero ambas especies, las cabras y las gaviotas, no deberían salir de sus hábitats y ponerse a desfilar por el paseo de la Castellana de Madrid o por la calle Génova, pues con su molesta manía de cagar al mismo tiempo que hablan o caminan, lo ponen todo perdido. Creo que los animales, y cuanto más animales con más razón, deberían permanecer confinados en sus ambientes naturales y no dedicarse, mientras cagan, a desfilar o a hacer política. O lo uno, o lo otro.
El segundo de los ataques de hoy ha sido a mi correo electrónico. Y es un ataque igual de estúpido y de inútil. En no más de ocho horas recibí diez mensajes falsos del BBVA y seis del Banesto, también falsos, en los que me aconsejaban “reactivar” mi cuenta pulsando en un link determinado.
Me dicen los que entienden de esto que el fraude procede de los países del este de Europa, de mafias muy bien organizadas. Pero yo creo que no están tan bien organizadas. Por lo menos, ya que el negocio va tan boyante, podían gastarse los cuartos en contratar un editor (yo se lo haría por una módica cantidad) para que el mensaje se emitiera en un correcto castellano, o gallego, o catalán. Los que me han llegado hoy, todos iguales, excepto los logotipos de cada entidad, parecen escritos por un alumno de la primera semana del curso “El español en mil palabras”, sin acentos y de una sintaxis insufrible (¿Insufrible? ¿He dicho insufrible? ¿Por dónde andará estos días el líder universal?).
El mensaje termina así, después de un preámbulo con varios dislates que os ahorro: “En caso Ud. tenga preguntas acerca de su relacion financiera online, por favor, mandenos un Bank Mail o llamenos. Apreciamos mucho su negocio. Atenderle es un verdadero placer para nosotros”. Por lo menos son sinceros en algo, aprecian mucho mi negocio, y en caso de que consiguieran atenderme como ellos pretenden, sería un verdadero placer para ellos, sin la menor duda.
Ya sé que lo de los fachas no tiene componenda. ¿Pero tan difícil es cazar a estas mafias organizadas, con una policía cibernética tan eficaz como la nuestra, capaz de saber que el pederasta al otro lado del ordenador es un banquero, un cura o un maestro de escuela?

Vaya día. La extrema derecha está de los nervios.
Primero un capitán de la Legión de una Compañía que se llama Comandante Franco (cuando todo el mundo sabe que esa, precisamente esa, es una muy mala compañía), siguiendo el guión que le están escribiendo los patriotas de la calle Génova de Madrid, envía una carta al Diario Melilla Hoy para expresarle a Bono su malestar “al ver cómo se está desmembrando nuestra España”, aunque su primera idea “era plantarme con mi Compañía en el Ministerio de Defensa y entregarle en mano al Sr. Bono esta misiva”. Bueno, el capitán, al menos, sabe decir misiva.
A continuación, el alcalde de Salamanca bordea la prevaricación, oponiéndose a dar el permiso para que las furgonetas accedan al Archivo General de la Guerra Civil Española, cuyo propietario es Patrimonio Nacional, en las que habría que cargar las cajas con los documentos robados por el ejército golpista de Franco para ser devueltos a su lugar de origen.
Independientemente de la capacidad intelectual de alguien capaz de desfilar con una cabra por delante, sin que le entre la risa, ¿quién le ha dicho a ese capitán que la compañía que manda es suya? ¿Y quien le ha dicho al alcalde de Salamanca que el Archivo General de la Guerra Civil Española, que así se llama, es de Salamanca?
La muy peligrosa filosofía de la extrema derecha española de considerar que España es su finca particular nos lleva a que los militares hayan interiorizado que el ejército les pertenece, y que los alcaldes consideren que los archivos, los museos o las calles son de su propiedad.
En el caso del propietario de la cabra uniformada quizá no se pueda pedir más. Los he visto desfilar y más bien parece que no están especialmente dotados para el trabajo intelectual. Pero el alcalde salmantino, aparte de estar incurriendo en un posible delito de prevaricación y fraude de ley, está creando un conflicto serio entre administraciones y, lo que es peor, entre fuerzas de seguridad, como son la policía municipal, que debe impedir por orden del alcalde que ningún documento salga del archivo, y la nacional, con órdenes de acatar el mandato gubernamental de recoger las cajas del litigio. Dos fuerzas de seguridad armadas, bien provistas de munición.
¿Los irresponsables del Partido Popular han medido las consecuencias de alimentar semejante desacato? ¿Es que quieren escenificar de nuevo, con fuego real, una guerra civil que debería dormir para siempre en los legajos del archivo? ¿Pero tan mal les va en las encuestas?

Decía ayer que no comprendía cómo la Iglesia, una de las primeras empresas de este país por número de trabajadores, sedes laborales, financiación del estado, exenciones fiscales, posesión de bienes muebles e inmuebles, colegios, un profesorado ingente, iglesias, monasterios, universidades y medios de comunicación… decía que no comprendía cómo el presidente de la Conferencia Episcopal se quejaba, a pesar de la omnipresencia de la Iglesia en todos los estratos de la sociedad, de que “encuentra dificultades para propagar el Evangelio”. Algo están haciendo mal, porque el Evangelio se tarda menos en leer que “El señor de los anillos” o “El Quijote” mismamente, aunque debo reconocer, en honor a sus cuatro autores, que no es menos entretenido.
Pero hoy he recapacitado (me estáis convirtiendo entre todos). Hay que apoyar a monseñor Blázquez porque a pesar de ese despliegue de medios, el Evangelio sigue sin entrar en los duros corazones de buena parte de los católicos. No tenéis más que leer los insultos, desprecios, y malas formas, más propias de un ateo (se supone) que de un cristiano de misa dominical, con que han adornado ayer este blog. Si van a misa y no aprehenden el mensaje evangélico, ¿qué podemos hacer, monseñor? ¿Más colegios religiosos, más horas de estudio de la asignatura de religión, más emisoras de radio?
Cuando oigo los mensajes insultantes y tan poco evangélicos de nuestros políticos del Opus Dei y legionarios de Cristo, el mensaje desestabilizador y golpista de senadores como Cacharro Pardo y Carlos Benet que, en cambio, no se pierden una procesión, comprendo lo que ha querido decir con su mensaje, comprendo su preocupación y la de toda la Conferencia Episcopal que preside.
Si nos asegura que es únicamente cuestión de dinero el conseguir una mejor educación de sus fieles, que el Evangelio alcance sus corazones, estoy dispuesto desde aquí a liderar una colecta. Por que vayan al cielo soy capaz de endeudarme y hasta de ir al infierno a por dinero. Pero, por favor, abandonen sus palacios y vengan de misiones por estas tierras de infieles. Hagan algo para evangelizarlos, o se nos condenan.

El presidente de la Conferencia Episcopal Española declaraba a Iñaki Gabilondo en una entrevista en televisión que la Iglesia en España “encuentra dificultades para propagar el Evangelio”. Vamos a ver.
El número de parroquias no baja de 23.000. Hay casi 20.000 curas seculares de los que el 40% están jubilados. Según la Conferencia Episcopal Española somos (es que a mí también me incluyen) 34 millones de católicos. Cuenta con seis universidades, 25 colegios mayores o residencias de estudiantes, 33.440 profesores de catolicismo en todo el sistema educativo -casi la mitad, 15.600, en la enseñanza pública-, un millón y medio de alumnos estudian en sus más de 45.000 aulas, tiene 80.900 profesores en preescolar, primaria, secundaria, bachillerato y universidad, 280 museos, 130 catedrales o colegiatas y casi mil monasterios.
¿Y tienen dificultades para propagar el Evangelio?
¿Pero tan grande es?